я, втекающий в древа чернильность
в мокром шлёпоте тающих пальцев,
прикасаюсь подошв моих глиной
к отражениям вязовым в танце.
он – туман, пожирающий шпили
замка призраков безутешных,
мне оставит лишь яблочной гнили
и фонарь в непроглядье кромешном.
мы, поверившие в безнадежность,
поверх лужи вспоровшие груди,
в зазеркалья глухую порожность
ниспадаем: от сюда, от судей.
me ink flowing into the tree
in the wet whisper of melting fingers
I touch my soles with clay
to elm reflections in dance.
he is a fog devouring steeples
castle of ghosts inconsolable,
only apple rot left for me
and a lantern in impenetrable pitch.
we who believe in hopelessness
over the puddle open breasts,
in the looking-glass mirror deafness
falling down: from here, from the judges.
