Текст песни Башня Rowan - Август. Больная птица

Август, божественный месяц, созрели земные плоды, виноград, баклажаны,
Август, зеленые клены наглядно сияют на плоской небесной эмали,
Лето исходит последней жарою, срываясь на грозы, скрываясь в туманы,
Душные полдни, ознобные ночи, больная птица на скомканном одеяле,
Глаза у птицы заволокло, серые с золотом глаза у птицы,
Птица дышит хрипло и тяжело, темные перья ее разметались,
Птица заглядывает в меня за миг перед тем, как начать мне сниться,
И, засыпая, берет мою руку невесомыми призрачными перстами.

Откуда ты знаешь про ангелов,
Сказать смешно,
Как любят они, что едят они, о чем грустят,
А даже если никак не любят, мне уже все равно,
Следы от ее невесомых пальцев на коже моей горят.

Осень-арахна плетет кружева, все одно — получаются липкие сети,
Северный ветер рвет черепицу с моей и так-то нетвердой крыши,
Когда-то давно мне хотелось спасти всех раненных в жопу на этой планете,
Но Бог оказался на высоте и меня не услышал.
Если бы только узнать, как можно распахнуть ее клетку, вернуть ей воздух,
Если бы только успеть отыскать для нее у аптекаря целебные зерна,
успеть, потому что золотые глаза уже тускнеют. Пока не поздно,
Вернуть ее в небо, и не умирать, и бить крылами в чертогах горних,

Оставь в покое ее, Боже мой,
Уйди и забудь.
Не лезь в чужую жизнь, Боже мой, будет только хуже.
Но когда я вспоминаю глаза ее, мне уже не уснуть,
Я вижу только глаза ее, и весь этот мир мне нафиг не нужен.

Август, божественный месяц, потоки метеоритов, летучие мыши тоже,
«Август» — само это слово застряло в горле, как пакостной крови сгусток,
Ты же не лекарь, ты шарлатан, а не врач, ты помочь ей никак не сможешь,
Откуда ты знаешь, как умирают ангелы, будь им пусто!
Нет таких трав, чтоб сорвать, заварить, растереть в меду и скормить по
ложке.
Осень-арахна глядит сквозь решетку ажурной листвы золотыми глазами,
Но если я вправду увижу, как эти глаза застилает серая пленка,
Легче мне будет, если моя голова разобьется о серый камень.

Анафеме предан тот, кто не верит, что кроме земли, есть что-то еще.
Анафеме предан тот, кто скажет, что у птиц и у ангелов нет души.
Я умоляю ее — держись.
Я умоляю ее — держись.
Я целую ей полупрозрачные руки и заклинаю — дыши.

August, divine month, ripe earthly fruits, grapes, eggplants,
August, green maples shine on flat celestial enamel
Summer comes with the last heat, breaking into thunderstorms, hiding in the fogs,
Sweltering afternoons, chilly nights, sick bird on a crumpled blanket
The eyes of the bird are clouded, the eyes of the bird are gray with gold,
The bird breathes hoarsely and heavily, its dark feathers are scattered,
The bird looks into me a moment before I start dreaming
And, falling asleep, he takes my hand with weightless ghostly fingers.

How do you know about angels
It's funny to say
How they love, what they eat, what they grieve,
And even if they don't like it in any way, I don't care anymore
The traces of her weightless fingers burn on my skin.

Autumn-arachne weaves lace, all one - sticky nets are obtained,
The north wind is tearing the tiles off my already shaky roof
Once upon a time I wanted to save all the buttocks on this planet
But God was on top and did not hear me.
If only I could find out how to open her cage, return her air,
If only I could find healing grains for her from the pharmacist,
be in time, because golden eyes are already dimming. Until it's not too late,
Return her to the sky, and not die, and beat her wings in the halls of the mountains,

Leave her alone, my God,
Go away and forget.
Stay out of someone else's life, my God, it will only get worse.
But when I remember her eyes, I can't sleep,
I only see her eyes, and I don't need this whole world.

August, divine month, streams of meteorites, bats too,
"August" - the very word stuck in my throat like a clot of filthy blood,
You are not a doctor, you are a charlatan, not a doctor, you cannot help her in any way,
How do you know how angels die, be empty for them!
There are no such herbs to pick, brew, grind in honey and feed on
spoon.
Autumn-arachne looks through the lattice of openwork foliage with golden eyes,
But if I really see these eyes covered with a gray film
It will be easier for me if my head breaks on a gray stone.

Anathema is devoted to one who does not believe that besides the earth, there is something else.
Anathema is devoted to the one who says that birds and angels have no soul.
I beg her to hold on.
I beg her to hold on.
I kiss her translucent hands and conjure - breathe.