Он обычный парень.
Он ходит с работы
По безликим улицам,
Играет в рулетку,
Пьет пиво на углу,
Болеет за "Динамо",
Стреляет по мишеням
Очень редко, но метко.
У него нет слуха,
Он наслушался дряни.
У него осколок времени
В остывшем стакане.
Во сне он легко
Говорит на санскрите.
У него есть ключ из пепла
На серебряной нити.
У него есть ключ из пепла:
Он ничего не открывает
И не подходит, наверное,
Ни к какому замку.
Он на серебряной нити,
И эта нить так сияет,
Что хоть в горящую избу,
Что хоть коня на скаку!
Он газет не читает,
Не читает романов.
Он идет по переулку,
Руки в карманы.
Он такой же, как все.
Иногда он мечтает
О том, что никогда
И ни с кем не бывает.
И на пике мечты
Рукой Джеймса Бонда
Он вскроет письмо
Из пенсионного фонда.
Он вернется с войны
Неизвестным солдатом,
В орденах и медалях,
Баснословно богатым.
Ведь у него есть ключ из пепла...
Он родился и вырос
В этих славных широтах,
Где в порожние щи
Добавляют остроты,
Где сидят между стульев,
Где плюют в свой колодец,
Где толкают на паперть
Своих богородиц,
Где в остывших стаканах
Осколки печали,
Где вином провожают
И солью встречают,
Там, где дважды заходят
В постылую реку,
Там, где в каждой деревне
И Голгофа, и Мекка.
Но у него есть ключ из пепла...
У кого-то есть паспорт
С московской пропиской.
У кого-то есть остров
В голубом океане.
У кого-то есть космос
За сломанной форточкой.
А у кого-то
Есть кукла в кармане.
А у него есть ключ из пепла
На серебряной нити.
Он газет не читает,
Он видит сны на санскрите.
А я сегодня стояла
У микрофона и пела
Тому, кто ходит по краю.
А у него ключ из пепла.
He is an ordinary guy.
He goes to work
By faceless streets
Playing roulette
Drinking beer on the corner,
Fan of "Dynamo"
Shooting at targets
Very rarely , but neatly .
He has no hearing
He heard enough stuff .
He Shard time
In the chilled glass.
In the dream, he easily
Speaks Sanskrit.
He has the key from the ashes
On a silver thread.
He has the key from the ashes :
He did not open
And not suitable , perhaps,
To any castle.
He's on the silver thread
And so this thread shines
That even in the burning house ,
That at least a galloping horse !
He does not read newspapers ,
Do not read novels.
He goes down the lane ,
Hands in his pockets .
He's just like everyone else.
Sometimes he dreams
That never
And with no one there.
And at the peak of dreams
Hand of James Bond
It will open a letter
From the pension fund .
He returns from the war
Unknown soldier
In the awards and medals ,
Fabulously rich.
After all, he has the key from the ashes ...
He was born and raised
In these glorious latitudes
Where in the empty soup
Added sharpness ,
Where to sit between the chairs,
Where they spit in his well ,
Where pushed onto the porch
His Virgin,
Where in the cooled glasses
Shards of sorrow,
Where wine escort
And meet salt ,
Where come twice
In hateful river
Where in each village
And Calvary and Mecca .
But he has the key from the ashes ...
Does anyone have a passport
From Moscow residence permit .
Someone has an island
In the blue ocean.
Someone has space
For the broken pane .
And someone
There is a doll in his pocket.
And he has the key from the ashes
On a silver thread.
He does not read newspapers ,
He dreams in Sanskrit.
And today I was
At the microphone and sang
The one who goes over the edge.
And he has the key from the ashes.
