Молчу. Сижу в комнате.
А что ещё остаётся делать?
Если все двери заперты,
А все окна - заколочены
Расстегну белые пуговицы чёрной рубашки
Дымно. И со стен
Гнёт сниму чёрно-белых фотографий,
Сложу в ящик
Самых неважных дел:
Среди них было слишком много тел
И непрошенных гостей.
Что бессовестно - и зачем?- требовали внимания.
И уж если плёнка не горит, то дотла прикончу воспоминания.
Молчу. Уже ж не вечнострадающий подросток.
Так что мне остаётся делать?
Только сидеть и смотреть, как солнце Заставляет дома отбрасывать тени,
Нарушать геометрию углов.
А мне оставляет чувствовать себя наблюдателем
И идиотом.
Верить в то.
Что мы не пророки.
Мы - наблюдатели.
И рифмоплеты!
И сильнее жжёт
В руке слово,
И плетью ласкает слух.
Я сижу в комнате.
Запись первая:
"Свет всё ещё ко мне глух".
И смысл теряется. Смысл.
Избитый, как заглавие всех твоих любимых романов.
Скудный. как сюжет американских кинокартин про героизм и падаль.
Право,
Лживый, как расписание маршрутки,
Самой нужной в будничной сумятице.
Смысл, предсказуемый, как алкоголь в моей крови по пятницам.
Лихорадит. Пир на три Грации!
Может, выйти б ненадолго
За серый предел?
Чтоб без суеты.
Без людей.
Безнравственно...
В ушах уже надуманная попса.
Запись вторая:
"Это точка невозврата - когда внутри притягательная пустота?"
Дверь снаружи заперта.
Окно - заколочено.
Ерунда.
Всё бы ничего.
Но кто-то жмётся около. В комнате не одна...
Да, Твой почерк.
Знакомое брошено
пальто на кровати опрятно.
И мысли, и фразы, играешься.
Всё Ты. Боевая подруга - Апатия
Silent. I sit in the room.
And what else remains to do?
If all the doors are locked,
And all windows are clipped
Piece white buttons black shirt
Smoke. And from the walls
Groot will rent black and white photos,
Claus in the box
The most unimportants:
Among them were too many bodies
And unspoken guests.
What is shamelessly - and why? - demanded attention.
And if the film does not burn, then the dottle will strike the memories.
Silent. Well, not an elderly teenager.
So what should I do?
Just sit and watch how the sun makes the shadow to throw out
Disrupt the geometry of corners.
And I leave me feel an observer
And idiot.
Believe in that.
That we are not a prophet.
We are observers.
And rhymeflets!
And more burns
In the hand of the word
And the leaf caresses the rumor.
I'm sitting in the room.
Record first:
"The light is still deaf to me."
And the meaning is lost. Meaning.
Beaten as the title of all your favorite novels.
Scarce. As the plot of American kinocartin about heroism and Padal.
Right,
False as the schedule of minibuses,
The most necessary on everyday sound.
The meaning is predictable as alcohol in my blood on Fridays.
Especially. Pier for three grace!
Maybe you will get out for a short time
For the gray limit?
So without fuss.
Without people.
Immoral ...
In the ears already a contrived pop.
Record Second:
"Is it a point of non-return - when inside an attractive emptiness?"
Door outside locked.
Window - clipped.
Nonsense.
All if nothing.
But someone squeezes about. The room is not alone ...
Yes, your handwriting.
Familiar abandon
Coat on the bed is neat.
And thoughts, and phrases are playing.
All of you. Combat girlfriend - apathy
