Это тот самый бит, который бывает,
когда в глазах зарябит, когда гигант засыпает,
когда отпетый бандит в подушку слезы пускает,
когда типа нагло пиздит, а собеседник все знает.
и убивает как соловьиные трели твой сон
когда ты лежа в постели ему свистишь в унисон,
ведь то знает, что все написано соловьиным пером
и я к окну залезаю, ему кричу, мол ГАНДОН!!!
как у солнца земля - я хожу лишь по кругу
и я не знаю к чему, но я рад и недугу
и я как будто втянул "вдохновение, музу"
как факт лишь бутор вдохнул - он без сомнения мусор
словно с утробы рождаются строки
в мире, где злоба - удел одиноких
словно один на бесшумной аллее
слышу шепот пластинки, сам себе не поверив
и казалось бы все, но вдруг скажет река:
какакасаясь на вес твоя душа так легка
белый лист - полотно мне покажет мой дар
все так же время текло - это самообман
в поле у дома полягут все строки.
их роль мне знакома - просят все в свои сроки
вижу толпы людей на бездонной аллее.
все, что мне почудило - это шепот деревьев!
теперь я вижу издалека все варианты
ты видишь камни? а я вижу бриллианты
теперь я знаю все тонкости пропаганды
по трубам я залезаю с былою ловкостью санты
пацан ты чем занят? неужели ты псих
ты сам себя ранил, чтоб записать этот стих
и пока ветер не стих - он утешает других
он унесет нас отсюда за один только миг.
шесть часов на велосипеде хофман едет, едет, едет!
он и сейчас едет, дожидаясь конца, чтобы на гробу твоего рассудка чуть позже сплясать!
This is the beat that happens
when it lights up in the eyes, when the giant falls asleep,
when an inveterate bandit sheds tears into his pillow,
when the type impudently pisses, and the interlocutor knows everything.
and kills like nightingale trills your dream
when you're lying in bed whistling to him in unison,
because he knows that everything is written with a nightingale pen
and I climb to the window, I shout to him, they say GANDON !!!
like the sun's earth - I only walk in a circle
and I don't know why, but I'm glad and sick
and I seemed to have sucked in "inspiration, muse"
as a fact, only butor breathed in - he is undoubtedly trash
as if lines are born from the womb
in a world where malice is the lot of the lonely
like one in a silent alley
I hear the whisper of the record, not believing myself
and it would seem that everything, but suddenly the river will say:
touching the weight your soul is so light
white sheet - the canvas will show me my gift
all the same time passed - this is self-deception
in the field near the house all the lines will fall.
their role is familiar to me - they ask for everything on time
I see crowds of people on a bottomless alley.
all I thought was the whisper of trees!
now I can see all the options from afar
do you see stones and I see diamonds
now I know all the subtleties of propaganda
I climb the pipes with Santa's dexterity
What are you doing, kid? are you really crazy
you hurt yourself to write this verse
and until the wind calms down - it comforts others
it will take us away from here in just one moment.
Hofmann rides, rides, rides for six hours!
he is going now, waiting for the end, so that he can dance on the coffin of your mind a little later!
