Сомнения слетаются с утра, моя бритая бошка - это их Лысая гора
Сколько еще лет будет мясо и рубилово и сколько еще куплетов про себя любимого
Я здоров, как бык, но смертельно болен, ведь от священных коров отвык
Илда Баоф он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык
За окном под видом города гниет нарыв
Я режу вас турбиною во снах, не реже, чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф
Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп коллег.
Я не Дейл Карнеги, мне все это на руку, как Брейгель
Мне снится в этом эфире ТВ живая голова Эльвиры Т
У меня кризис жанра, не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля
(Что?) Слышь, но я не на коврик, якобы, ты говорил, что я сдулся, но, видимо, я иппохондрик, если держу свою руку на пульсе
И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий
Ведь нахуй жизнь, если новые не сложить песни
И к чему вычурное поле силлабика, коль ничего, летит ноль из динамиков
Мой второй альбом будет эталон или в этанол с головой
Ты говно либо гений, среднего не дано
Твоя мигрень - балаган, тут больше четверти века набекрень голова,
Мы идем на глубине путями сонными, под веществами, еще не изобретенными.
Doubt flock in the morning , my shaved Bosko - it is their Bald Mountain
How many more years will be meat and mashing and how many more verses about a loved one
I'm healthy as an ox , but terminally ill , because of the sacred cows weaned
Ilda Baoth aka Jehovah , aka Prince of this world puts a feather in the Adam's apple
Outside the window, under the guise of the city is rotting abscess
I cut you turbines in dreams , no less than for Al-Jazeera , masturbate to snuff
I wish the death of the editorial boards of a pair , a pair of rap colleagues.
I do not Dale Carnegie , I do it on her arm as Bruegel
I dream about this TV broadcast live head Elvira T
I have a crisis of genre , not Indiana, but a last effort , as a jump in the coach of the airship
( What? ) Hey, but I'm not on the mat, supposedly , you said that I was blown away , but apparently I ippohondrik if keep my finger on the pulse
And this year, I can either be reborn or rot from convulsions
After fucking life, if not to lay down new tracks
And what artsy field syllabic , since nothing is flying out of the speakers zero
My second album will be standard or ethanol with head
You shit or genius, the average is not given
Your migraine - a farce , there is more than a quarter century, on one side the head,
We go at a depth of ways sleepy at substances not yet invented .
