Лён, как музыка, тонок,
Выше чуть слышная синь,
Травушка траурных ноток
Спрятала бездну низин.
Лён, как на штиле длительность,
Словно высокая "си",
Тише остывшего кладбища
Синяя лень висит.
Здесь все дороги белые,
Здесь добывают мел
Бабы и дети малые,
Эту бы землю ел.
И подо льном, как музыка,
Лёг бы, чуть вздрогнув, спать,
Чтобы, проснувшись, в раннюю
Синь головою встрять.
Жаль, только мало времени
И неуютен крюк,
Заводям серым нервным
Что ни касание - круг.
Родина - дело малое,
Там добывают мел.
Дети асфальтной классики,
Я эту землю ел!
Lenon, like music, thin,
Above a slightly audible blue
Grass mourning notes
She hid the abyss of lowlands.
Lenon, like on a rod, duration,
Like a high "s",
Quietly a cooled cemetery
Blue laziness hangs.
All roads are white here,
Mel is mined here
Women and children are small,
This land would have eaten.
And under linen, like music,
Would lie down a little starting to sleep,
To wake up, in the early
Shin shake his head.
Sorry, only a little time
And the hook is unnecessary,
Backs gray nervous
No matter how touching is a circle.
Homeland is a small business,
They get chalk.
Children of asphalt classics,
I ate this land!
