Текст песни Бонч Бру Бонч - Поэзия чистоганом

Мной облюбованы твои мозги как подъезды кошками,
Я позволяю тебе хавать наши души ложками.
Это мой Бонч - message , моё Бонч - отношение,
Мои хиты не просто для хмельного голошения.
Я здесь, чтобы огорошить битом, выбить дух глаголом.
Я не тот, кого клеймят пустопорожным балаболом.
Под личиной циника ношу сердечный пламень,
Будь хип-хоп женой я был бы моногамен.
И мне до пизды что за стеклом? Какой "Дом-2" по счёту,
Я не верю что-то в то, что мне прочат теле - звездочёты.
Эй, твердолобы! Кто без Глобы не найдёт дороги?
Я - то думал, что вы - люди, нет – тельцы и козероги.
Как шатун в берлоге шкеритесь в лже-науках,
По звёздам вымеряя день, когда удастся пукнуть,
Лишним смыслом пухнуть, тухнуть в ожидании Света конца.
Ещё тупее чем тексты про "Я всем свой пацан".
Тембром надорванным до грыжи,
Боже, как я часто слышу
Обращения в свой адрес раскрутыми рэпперами.
Они зовут наши стихи - текстами, песни - телегами.
Да вы нас сглазите, ей Богу.
В пору защититься оберегами и амулетами, семи куплетами.
Спешу расставить всё по полочкам в свои ячейки,
Мы делаем мелодии, а не sound production,
Мы не составляем тексты - вирши. Сами тянут пакши,
Из души на бит, здесь бурлит - Божий дар,
Этот слог высок как Карим Абдул-Джаббар.
Вот он, тот макар, в который мы отображаем суть.
Поэзия чистоганом, приготовься заглотнуть.

Йоу! Это просто мысли вслух,
Это лишь поток сознания,
У бита есть задание - застыть в моих метаниях.
Я пришёл на сцену, понял, где-то здесь Киркоров близко.
Пообедал, вымылся, оставил на столе записку:
"Мама! Ушёл в мэйн-стрим, когда вернусь - не знаю,
Но надеюсь, так скоро как праведник из Рая.
Передай всем нашим, что я попсер,
Пусть поставят на мне крест."
Взмахнут рукой, вздохнут, скажут:
"Мы ведь знали он - балбес!"
Я тот же "Ace Of Base" только лет на 10 позже,
Хип-хоп же в моде сейчас у прогрессивной молодёжи.
Можно выкупить по роже: чем тупей, тем прогрессивней,
Значит, рот разявил свой кусок новой моды клянчит.
Впрочем, что взирать на это , эдак с верхотуры,
Я и сам уже давно продукт массовой культуры.
Мыслю штампами, пишу шаблонами, живу в клише,
Смотрю на вещи в шорах и ещё много букв "шэ",
Я крепко сыт столичным ритмам, отдал бы кость берцовую,
Чтоб сменять Манежную площадь на Дворцовую.
Хотя бы года на два
Я мог бы быть как Генрих Падва,
Если бы не забивал на семинары 5 лет к ряду.
Складировал бы в тумбочку стабильный адвокатский куш,
Выгораживал бы выродков сживших сотни душ.
Я был бы чей-то муж кого-то в бегудях и рюшках.
Точно знал бы толк в ангелоподобных шлюшках,
Мне бы за большие деньги поставляли свежих целок,
А детям я запрещал бы даже и мечтать о велике
Учил бы добродетели на антикварной мебеле
И сдох бы в промежутке между ужином и еблей!

I have chosen your brains as cat doors,
I let you eat our souls with spoons.
This is my Bonch - message, my Bonch - attitude
My hits are not just for drunkenness.
I'm here to daze with a beat, knock out the spirit with a verb.
I am not the one who is branded as an empty balabol.
Under the guise of a cynic I wear a heartfire
If I were a hip-hop wife, I would be monogamous.
And what is behind the glass for me? What "House-2" in a row,
I don’t believe something that tele-astrologers tell me.
Hey, die-hard people! Who will not find the road without Globa?
I thought you were people, no, Taurus and Capricorns.
Like a crank in a den, crawl in false sciences,
By the stars, measuring out the day when you can fart
It makes no sense to swell, to fade in anticipation of the Light of the end.
Even dumber than the texts about "I am my boy for everyone."
Torn timbre to a hernia,
God, as I often hear
Appeals to your address by popular rappers.
They call our poems - texts, songs - carts.
Yes, you jinx us, by God.
At the time to protect yourself with amulets and amulets, seven verses.
I hasten to put everything on the shelves in my cells,
We make melodies, not sound production,
We do not compose texts - verses. Themselves pull pakshi,
From the soul to the beat, here it rages - God's gift,
This syllable is as tall as Kareem Abdul-Jabbar.
Here it is, the makar into which we display the essence.
Pure poetry, get ready to swallow

Yo! It's just thinking out loud
It's just a stream of consciousness
The bit has a task - to freeze in my throwing.
I came to the stage, I realized, somewhere here Kirkorov is close.
I had lunch, washed myself, left a note on the table:
"Mom! I went to the main stream, when I return - I don't know,
But I hope so soon as a righteous man from Paradise.
Tell all of us that I'm a popser
Let them put an end to me. "
They will wave their hand, sigh, say:
"We knew he was a dunce!"
I'm the same "Ace Of Base" only 10 years later,
Hip-hop is in fashion now among progressive youth.
You can redeem in the face: the dumber, the more progressive,
This means that the mouth has revealed its piece of new fashion begging.
However, what to look at this, from the top,
I myself have long been a product of mass culture.
I think in cliches, I write in templates, I live in a cliché
I look at things in blinkers and many more "she" letters,
I am well fed to the rhythms of the capital, I would give the tibia bone,
To replace Manezhnaya Square with Palace Square.
At least two years
I could be like Heinrich Padva,
If I hadn't scored on seminars for 5 years in a row.
Stack a stable lawyer's kush in my nightstand
I would shield the geeks who have killed hundreds of souls.
I would be someone's husband to someone in runners and ruffles.
I would definitely know a lot about angelic sluts
I would be supplied with fresh virgins for a lot of money,
And I would forbid children even to dream of great things
Would teach virtue on antique furniture
And he would have died in the interval between dinner and fucking!