Ваши пальцы пахнут ладаном
И в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо Вам,
Ничего теперь не жаль.
И когда Весенней Вестницей
Вы пойдете в дальний край,
Сам Господь по белой лестнице
Поведет Вас прямо в рай.
Тихо шепчет дьякон седенький,
За поклоном бьет поклон
И метет бородкой реденькой
Золотую пыль времен.
Ваши пальцы пахнут ладаном
И в ресницах спит печаль.
Ничего теперь не надо Вам,
Ничего теперь не жаль.
Your fingers smell of incense
And eyelashes sleeping sorrow.
Nothing you no longer need ,
Nothing now not sorry.
And when the messenger of Spring
You go to the far edge ,
Lord Himself on white stairs
Will lead you straight to heaven .
Whispers deacon gray-haired ,
Nod nod for effort
And sweeps sparse beard
Gold dust of time .
Your fingers smell of incense
And eyelashes sleeping sorrow.
Nothing you no longer need ,
Nothing now not sorry.
