В Сан-Франциско, на улице Индианы
Растут пальмы марихуаны.
Эти пальмы неземной красоты,
Их охраняют голубые менты.
Мимо них фланируют бомжи-растаманы,
У которых всего полные карманы.
Льются коктейли и плещется виски,
Кружатся квадратные диски.
А здесь, в Вятке - избы под снегом.
И как сказать, кто из нас более любим этим Небом?
И пока мы рыщем в поисках Рая,
Некто, смеясь и играя,
Бросает нам в сердце пригоршни огня,
И нет ничего кроме этого дня.
И всё равно - здороваться или прощаться,
Нам некуда и некогда возвращаться.
Нет ничего кроме этой дороги,
Пока вместе с нами идут беззаботные боги.
In San Francisco, Indiana Street
Palm trees grow marijuana.
These palms of unearthly beauty
They are guarded by blue cops.
Rastaman homeless people flock past them,
Which all have full pockets.
Cocktails pour and whiskey splashes
Spin square discs.
And here, in Vyatka - huts under the snow.
And how to say which of us is more loved by this Heaven?
And while we scour for Paradise
Someone laughing and playing
Throws handfuls of fire in our hearts
And there is nothing but this day.
And still - say hello or goodbye
We have nowhere to return.
There is nothing but this road
While careless gods are walking with us.
