Мальчишкой в серой кепочке остаться,
самим собой, короче говоря.
Меж правдою и вымыслом слоняться
по облетевшим листьям сентября.
Скамейку выбирая, по аллеям
шататься, ту, которой навсегда
мы прошлое и будущее склеим.
Уйдём — вернёмся именно сюда.
Как я любил унылые картины,
посмертные осенние штрихи,
где в синих лужах ягоды рябины,
и с середины пишутся стихи.
Поскольку их начало отзвучало,
на память не оставив ничего.
Как дождик по карнизу отстучало,
а может, просто не было его.
Но мальчик был, хотя бы для порядку,
что проводил ладонью по лицу,
молчал, стихи записывал в тетрадку,
в которых строчки двигались к концу.
The boy in the gray cap to stay
by itself, in short.
Wandering between truth and fiction
on the flying leaves of September.
Choosing a bench along the alleys
stagger the one forever
we glue the past and the future.
Let’s leave - we’ll come back here.
How I loved the dull pictures
posthumous autumn touches,
where in the blue puddles rowan berries
and from the middle poems are written.
As their beginning resounded,
as a memory without leaving anything.
Like rain on the ledge
or maybe it just wasn't there.
But the boy was, if only for the sake of order,
that he ran a palm across his face
silent, wrote down poetry in a notebook,
in which the lines moved to the end.
