Мой почерк – не вызов обидам
и даже не истины блок.
Мой почерк, упитанный с виду,
несёт в себе глупость -
главный порок.
Убого, безвкусно одетый,
шагает он в людном
незыблемом месте,
где десятки искусных поэтов
оставили след, шрамы и фрески.
Какая романтика, правда:
Бредёт по аллее
заслуг чужих,
деяний лихих,
страстных откровений.
Своих покорений - в кармане
ветер подул, просвистев:
Портовая блядь стоит на колене,
не желая судьбы королев.
My handwriting is not a challenge
and not even a truth block.
My handwriting, seemingly plump
carries stupidity -
the main vice.
Poorly, tastelessly dressed,
he walks in a crowded
unshakable place
where dozens of skilled poets
left a mark, scars and murals.
What a romance, really:
Walking along the alley
the merits of others,
dashing deeds,
passionate revelations.
Your conquests - in your pocket
the wind blew, whistling:
The harbor whore is on her knee
unwilling the fate of queens.
