Верные дети своих муравьев катим по ладони шарик плана.
Ну, здравствуй родная. встречай своих сынов, ты нас забывала, а мы забивали.
А в конопляном небе украинских полей черные дороги на наших руках,
И если завтра здесь не прольется дождь, то значит ищи наши следы на небесах.
Черный ветер черный дым с января до декабря,
Белый сторож в облаках ждет тебя и ждет меня.
Черный ветер черный дым на горе и под горой,
Мне в окно стучалась жизнь перевязанной рукой.
Наши собаки устали нас кусать они ж нас любят, они ж нам будто, как братья,
Побледневший город долго будет ждать добрых песен без слов проклятий.
А в конопляном небе иерусалимских полей черные дороги на наших руках,
И если завтра здесь не прольется дождь, то значит ищи наши следы на небесах.
Веселые тетки ловят нас как мух, рисуя на боку нам свой бортовой номер
сумасшедший трамвай долбо-день, долбо-ночь, ехал-ехал, пока не помер.
А в конопляном небе испанских полей черные дороги на наших руках
И если завтра здесь не прольется дождь, то значит ищи наши следы на небесах.
Черный вечер черный дым с января до декабря,
белый сторож в облаках ждет тебя и ждет меня.
Черный ветер черный дым на горе и под горой,
мне в окно стучалась жизнь перевязанной рукой.
The faithful children of their ants roll the ball of the plan in the palm of the palm of your hand.
Well, hello dear. Meet your sons, you forgot us, and we scored.
And in the hemp sky of Ukrainian fields, black roads are on our hands,
And if the rain does not spill here tomorrow, then look for our traces in heaven.
Black wind black smoke from January to December,
The white watchman in the clouds is waiting for you and waiting for me.
Black wind black smoke on the mountain and under the mountain,
My life was knocking on my window with a bandaged hand.
Our dogs are tired of biting us, they love us, they seem to us like brothers,
A pale city will wait a long time for good songs without the words of curses.
And in the hemp sky of Jerusalem fields, black roads on our hands,
And if the rain does not spill here tomorrow, then look for our traces in heaven.
Funning aunts catch us like flies, drawing our on -board number on our side
The crazy tram is a dolbo-day, Dolbo-night, he rode, he had not yet died.
And in the hemp sky of Spanish fields, black roads on our hands
And if the rain does not spill here tomorrow, then look for our traces in heaven.
Black evening black smoke from January to December,
The white watchman in the clouds is waiting for you and waiting for me.
Black wind black smoke on the mountain and under the mountain,
My life was knocking on my window with a bandaged hand.
