На моем столе окурки,
За моим столом придурки,
Под моим столом разлит портвейн.
Дверь не заперта и не надо
А ну, давай сюда. Будем рады.
На улице идет дождь, который день.
С кем был, кого любил, с кем пил ты.
Испоганился ли ты или забил,
Когда кусок тебя висел с левой стороны.
О чем кричит молва? Не о тебе ли?
Что маются снега в твоей постели
И что в твоих глазах вокруг тебя одни гробы?
В ста тысяче шагах от этой хаты,
Где зиждется в крестах белых халатов
Иссохшая рука кривых зеркал, там чья-то тень.
Она проводит в путь. Туда , где слышно
Как радуется суть. ХАРИ КРИШНА
Пляши, пока ты жив с ней, быть может день.
On my desk butts
At my table assholes
Under my desk spilled port.
The door was not locked and it is not necessary
Come on , come on here . We will be glad .
On the street there is the rain that day.
With whom was he loved , whom he took with you .
Do you fuck up or scored,
When a piece of you hanging on the left side .
What screams rumor ? Not about you right?
What toil of snow in your bed
And in your eyes around you some coffins ?
A hundred thousand steps from this hut ,
Where rests in the crosses white coats
Withered hand of distorting mirrors , there is a shadow .
It holds the road. There, where the audible
How happy are . HARI KRISHNA
Plyashi while you are alive with it , maybe a day.
