Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел,
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки, я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать
Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил,
Из какой-то там фантазии, которой он служил.
А еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь.
А чего с ней церемониться, чего ее беречь.
Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь.
И вселяет в нас надежду; остальное - как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу.
Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
Музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее и праведней она.
Musician playing the violin , I looked into his eyes ,
I'm not that I was curious - I'm flying in the skies .
I'm not that out of boredom , I was hoping to understand
They know how these hands such sounds
Some of the pieces of wood , some of a cord ,
Some kind of fantasy, which he served .
And in fact it is necessary for us to penetrate the soul and ignite .
And what with her ceremony , which it protected.
Happy home where singing violin guides us on the path .
And gives us hope ; else - somehow.
Happy tool pressed against the angular shoulders ,
By whose blessing I 'm flying through the sky .
Happy is he whose path is short , fingers sleight ,
Musician that has made a bonfire of my soul .
And the soul , that's for sure , if burned ,
Justice, righteous and merciful it .
