У поэта соперников нету -
Ни на улице и не в судьбе,
И когда он кричит всему свету,
Это он не о вас - о себе.
Ручки тонкие к небу возносит,
Жизнь и силы по капле губя.
Догорает, прощения просит.
Это он не за вас - за себя.
Но когда достигает предела
И душа отлетает во тьму -
Поле пройдено, кончено дело.
Вам решать - для кого и кому.
То ли мёд, то ли сладкая чаша,
То ли адский огонь, то ли храм...
Всё, что было его, - нынче ваше.
Всё - для вас. Посвящается вам.
The poet has no rivals -
Not on the street or in fate
And when he screams all over the world,
This is not about you - about yourself.
Thin handles raises to the sky
Life and strength are drop by drop ruining.
Burns out, asks for forgiveness.
He is not for you - for himself.
But when it reaches the limit
And the soul flies into darkness -
Field passed, the case is over.
You decide - for whom and to whom.
Either honey or a sweet bowl
Either a hellfire, or a temple ...
All that was his is yours now.
Everything is for you. Dedicated to you.
