Очень странно похож на обычную жизнь,
где живут про любовь, а потом
начинается глупый девичий каприз:
этот маленький кукольный дом.
В этом доме всегда приглашают на чай,
и на скрипке играет сверчок.
В этом доме горит под подушкой свеча
и болит горячо-горячо.
В этом доме за вальсом плетут менуэт
из намёков, да "как бы не так".
В этом доме читают слова напросвет
и глотают слезинки в стихах.
А когда из гардин выжимают закат
в отраженье Луны под водой,
в этом доме и дышат почти напрокат
и боятся остаться домой.
Тебе тесно одной: там всё-всё на двоих
ты стоишь среди мятых гардин.
Он такой, не похожий на сотни других,
он один, совершенно один -
этот маленький дом, просто кукольный дом -
просто маленький кукольный дом,
так похожий на жизнь, так похожей на сон,
где живут про любовь на потом…
Very strangely similar to ordinary life
where they live about love, and then
a silly girlish whim begins:
this little doll house.
This house is always invited to tea,
and a cricket is playing on the violin.
In this house a candle burns under the pillow
and it hurts hot and hot.
In this house a minuet is weaved for a waltz
from hints, yes "as if not so".
In this house, they read the words for enlightenment
and swallow tears in poetry.
And when the sunset is squeezed out of the curtains
in the reflection of the moon under water,
in this house and breathe almost for rent
and are afraid to stay home.
You are cramped by one: everything is there for two
you stand among the crumpled curtains.
He is so unlike hundreds of others,
he is alone, completely alone -
this little house, just a doll house -
just a little doll house,
so like life, so like a dream
where they live about love for later ...
