Все эти псевдоледи
С псевдобольными стихами
Выливают свои стоны из меди
Мне на могилу цветами.
Обвиняют в бездушном пафосе,
В жажде любви толпой.
Глупенькие...
И сами же в этом хаосе
Ноют "пах целовать бы твой".
Пишут лирику прозой,
Любовь укрывают криками,
Молятся на Маленьких Принцев, на Розы,
На лисят и ведьм.
Книгами
Измеряют свою талантливость,
Бьют по лицу не верящих.
Боже, лишь бы им все удалось,
Не встречалось, что мне, не мерещилось.
Я бы была только рада безмерно,
Если бы с ними моих бед не случалось,
Если бы судьба им была неизменна.
И это, отнюдь, не "пафосность" и не жалость.
Ты не бывала мной.
И не знаешь,
Как это, если страхи сжирают душу.
Если плакать хочется, но не плачешь.
Когда сама
себя
душишь.
И не надо.
Оставайся ромашкой, нежной.
Пой ему одному о любви, о Принцах и городах.
Это, наверное, безумно легко быть безмятежной,
Рассыпаться в его руках.
А меня, больную,
не трогайте,
не любите.
Не копайтесь в моих стихах, не вините в циничности.
Это просто совокупность больных событий
Моей псевдосвободной личности.
Эти ранимые, нежные леди,
Неуверенные и крайне милые.
Свои страхи и упреки выливают из меди
И укладывают на моей
забытой могиле.
All these pseudo-ice
With pseudo-ill verses
Pouring out their moans from copper
To my grave flowers.
Accused of heartless pathos
In a thirst for love by a crowd.
Stupid ...
And themselves in this chaos
The whining "groin would kiss yours."
They write lyrics in prose
Love is covered with screams
Pray for the Little Princes, for Roses,
On the wolves and foxes.
Books
Measure your talent
Unbelievers are hit in the face.
God, if only they could succeed,
I did not see what I imagined.
I would be glad immensely
If my troubles didn’t happen to them,
If fate were unchanged for them.
And this is by no means “pathos” and not pity.
You have not been to me.
And you don’t know
Like this, if fear eats the soul.
If you want to cry, but don’t cry.
When herself
myself
choking.
And it is not necessary.
Stay camomile, tender.
Sing to him alone about love, about Princes and cities.
It's probably insanely easy to be serene,
Crumble in his hands.
And me sick
do not touch,
do not love.
Do not delve into my poems, do not blame cynicism.
It’s just a collection of sick events
My pseudo-free personality.
These vulnerable, gentle ladies
Uncertain and extremely sweet.
Their fears and reproaches are poured out of copper
And lay on my
forgotten grave.
