От жизни той, что бушевала здесь,
От крови той, что здесь рекой лилась,
Что уцелело, что дошло до нас?
Два-три кургана, видимых поднесь...
Да два-три дуба выросли на них,
Раскинувшись и широко и смело.
Красуются, шумят, – и нет им дела,
Чей прах, чью память роют корни их.
Природа знать не знает о былом,
Ей чужды наши призрачные годы,
И перед ней мы смутно сознаем
Себя самих – лишь грезою природы.
Поочередно всех своих детей,
Свершающих свой подвиг бесполезный,
Она равно приветствует своей
Всепоглощающей и миротворной бездной.
17 августа 1871
Читает И. Смоктуновский
From the life of the one that raged here,
From the blood of the one that poured here,
What survived, what came to us?
Two or three mounds, visible to ...
Yes, two or three oaks grew on them,
Stretching and wide and boldly.
Beat, make noise, and they do not care,
Whose dust, whose memory they dig their roots.
Nature does not know about the past,
Our ghostly years are alien to her,
And we are vaguely aware of her in front of her
Ourselves - only a dream of nature.
Alternately all their children,
Accomplishing their feat is useless,
She equally welcomes her
All -consuming and peacekeeping abyss.
August 17, 1871
Reads I. Smoktunovsky
