Если ты поэт,
То должен быть кудрявым.
Если ж не кудрявый,
Так значит не поэт!
Над его главой
Крылатая корова
Кружит в ритме вальса
И шелестит листвой.
Пушкин был поэт,
Стихи таились в кудрях,
Байрону на зависть
Онегина создал.
Байрон зарыдал,
Решил уж застрелиться,
Но вдруг был осенен,
Сонет он написал.
Муза под кустом
Манит его руками,
Поэт идет на зов
Смелее с каждым днем.
Под кустом трава
И горький запах мяты,
А поэт все и ищет
На той траве дрова.
Рукавом взмахнул
И полетели кости,
Полились поэмы,
Он в славе потонул.
Если ты поэт,
То должен быть кудрявым.
Если ж не кудрявый,
Так значит не поэт!
(с) Хозяйка Медной Горы
Крым, поезд, 13.07.2011
If you are a poet
That should be curly.
If not curly,
So it means not a poet!
Above his head
Winged cow
Waltz rhythm
And slander foliage.
Pushkin was a poet
Poems buried in curls,
Bayron on envy
Onegin created.
Byron buried,
I decided to shoot,
But suddenly it was autumn,
Sonnet he wrote.
Muse under a bush
Manits his hands
The poet goes to the call
Barely every day.
Under the bush grass
And bitter smell of mint,
And the poet everything is looking for
On the grass of firewood.
Sleeve waved
And flew bones
Pouched poems
He killed in glory.
If you are a poet
That should be curly.
If not curly,
So it means not a poet!
(c) Mistress of the Copper Mountain
Crimea, train, 07/13/2011
