Текст песни Хроники Пикирующего Бомбардировщика - Товарищеский проспект

Утро соберет нас, как потрепанный пазл,
Между тусклой реальностью и яркими снами,
Пока медленно будет входить в экстаз,
Город, нарисованный не цветными карандашами.

В зеркале ванной лицо с каждым днем все белей,
Стертое временем в мелкое рваное крошево.
Диктор из утренних новостей,
Не расскажет нам ничего хорошего.

Мы как два незнакомца, застрявших в лифте,
Ждем, когда кто-нибудь вытащит нас обратно.
День похож на коробку с экранизацией Линча -
Страшно, красиво и ничего не понятно.

День, как удавка, затянутая на шее,
Я видел смерть, у нее не твое имя.
Все наши слова холодней и злее,
После них на губах иней.

Так страшно думать, что все прошло,
Так страшно думать, что ничего не вернется.
Милая, милая, будет ли что-то еще,
Когда погаснет наше с тобою солнце?

Давай вернемся, давай вернемся,
На Товарищеский проспект, где пылала рябина,
Где под окнами постоянно кого-то били,
И где мы друг друга любили.

Иногда мне снится, как я еду туда сквозь метель,
Рассказать нам прежним о том, как мы все погубим.
Я кулаками стучу в знакомую дверь,
Но мне открывают совершенно другие люди.

"Здравствуйте, здравствуйте, Вам кого?
Что с лицом? Вы, наверное, потерялись?"
Я кричу и бросаюсь вон,
Бегу по улице и просыпаюсь.

Чтобы снова стать человеком из стали,
И от отчаяния задыхаться,
В комнате, где мы с тобою смеялись,
В комнате, где мы разучились смеяться.

Ад - это бесконечное повторение
Счастливых моментов, которые не вернешь,
Грустные прогулки по воскресеньям,
Нескончаемый дождь...

И, если, Бог поставит эту пластинку снова,
И снова музыка зазвучит,
Я попрошу, я попрошу у Бога,
Не ставить меня на репит.

Пусть я проиграю все лишь раз,
Пусть другим выпадут эти кости,
Красный угол, иконостас,
Крест, гвозди.

Я не хотел быть первым или вторым,
Просто живым и хотя бы немного счастливым,
Смотри, как стелется черный дым,
Над этим Богом забытым Миром.

Где крыши выше полета птиц,
Нева вспорола себе живот,
Февраль и надо достать чернил,
И написать последнюю пару строк.

Пр-в.

Это bad trip, словно мы на крыше панельного дома, который рушится,
Страшно до дрожи в коленях, но я держу тебя,
И пусть это уже ничего не значит, но я улыбнусь тебе,
Я улыбнусь тебе.
Я улыбнусь...

Morning will gather us like a shabby puzzle,
Between dim reality and bright dreams,
While will slowly enter ecstasy,
The city drawn by non-colored pencils.

In the mirror bathroom every day all the white,
Erased by time in a shallow torn Kroshevo.
Dictator from morning news,
Will not tell us anything good.

We are like two strangers stuck in the elevator,
We are waiting for someone to pull us back.
The day looks like a box with a linch screen -
Scary, beautiful and nothing is clear.

Day, like a leaving, tightened on the neck,
I saw death, she doesn't have your name.
All our words are cold and angry,
After them on the lips of the frost.

So scary think that everything went,
So scary to think that nothing will come back.
Cute, honey, whether something else will be
When will our sun go out with you?

Let's go back, let's go back
On a friendly prospect where Rylala Ryabina,
Where under the windows constantly someone beat,
And where we loved each other.

Sometimes I dream how I go there through the blizzard,
Tell us the same on how we will destroy.
I wrap my fists in the familiar door,
But I have completely different people.

"Hello, hello to you?
What's with the face? You probably lost? "
I scream and rush out,
Running down the street and wake up.

To become a man of steel again
And from despair to choke
In the room where we laughed with you
In the room where we learned to laugh.

Hell is infinite repetition
Happy moments that do not come back
Sad rides on Sundays,
Endless rain ...

And if God will put this record again,
And again the music will sound,
I will ask, I will ask God
Do not put me on sink.

Let I lose everything just once
Let others fall out these bones
Red angle, iconostasis,
Cross, nails.

I did not want to be first or second,
Just alive and at least a little happy
Look how the black smoke is sprinkled,
Above this god forgotten world.

Where the roofs are above the flight of birds,
Neva threatened his belly
February and you need to get ink,
And write the last couple of lines.

Pr-in.

This is a Bad Trip, as if we were on the roof of the panel house, which collapses,
Scary to trembling in the knees, but I hold you
And let it already mean anything, but I will smile to you,
I will smile to you.
I smile ...