Мой дом – сорок седьмой.
Мой город – вымокший пепел.
Мой блюз – самый смурной
Из всех блюзов на свете.
Дома с гитарой сижу.
Может быть, просто я сказку придумал,
Как ты идешь по ножу,
Как тебя лекарь врачует безумный…
Крошится времени хлеб.
Пиво с полынью – грусть…
Я со своей любовью нелеп,
Как панк, играющий блюз.
И я тебе не в силах помочь,
И мне никто ничем не поможет.
Ни снег, ни ветер, ни дождь –
Ничто меня не тревожит,
Когда в окошко смотрю
На мутный мир, что томно дышит на ладан.
Ни в чем тебя не корю –
Не любишь, значит – так надо!
Снова поезд ушел
В путь без меня. И пусть –
Я со своей любовью смешон,
Как панк, играющий блюз.
Я помню наш разговор.
Ты внятно мне объяснила,
Что циник я, и позёр,
Что ты меня не любила,
Что дом мой – сорок седьмой,
А город – глина и пепел,
А блюз мой – самый пустой
Из всех блюзов на свете!
Но я не брошусь под танк,
Я даже не застрелюсь.
Ведь я со своей любовью как панк,
Но панк, играющий блюз
My house is forty-seventh.
My city is the swelling ash.
My blues is the most smashed
Of all the blues in the world.
At home with a guitar I sit.
Maybe I just came up with a fairy tale,
How do you go on the knife,
How do you a doctor doctor crazy ...
It crumbs bread.
Beer with a wormwood - sadness ...
I'm with my love riff,
As a punk playing blues.
And I can not help you
And nobody will help me.
Neither snow nor wind nor rain
Nothing bothers me
When in the window I look
On the muddy world, which languishes breathe on incense.
I do not cortex
Do not love, then - so it is necessary!
Again the train gone
On the way without me. Let it go -
I am with my love riddles,
As a punk playing blues.
I remember our conversation.
You explained to me clearly,
What Cynic I, and Shop,
That you didn't love me
That my house is forty-seventh,
And the city is clay and ash,
And blues my - the most empty
Of all the blues in the world!
But I will not above under the tank,
I will not even shoot.
After all, I am with my love as punk,
But punk playing blues
