О нас не напишут историй, мы пропадем отголосками эха
мы как рыбы зависли на чаше весов по другую сторону счастья
нас ухватят лишь чайки с открытыми ртами
но не нужно печалится
приплыли,без дисциплины..
без права таять и повода хоть еще чуточку подышать
меня не спеша перекладывают на новую чистую тверть
мне твердят из окон что еще не пора умиреть и пытаются даже кормить
однажды ты понимаешь что совершенно один
твои птицы улетели уже давно
ты напридумывал себе друзей и врагов
сам себя загнал в эту степь и не смог уже выбраться из оков самопознания
Ты никто на бесконечном листе бумаги, ты лишь точка в темном углу которого нет
можешь не верить и клеймить меня,но свою веру я так же как и ты давно потерял
вы придумали себе дьяволов и богов,но на самом деле весь мир лишь коробка со спичками, но канистра с бензином в твоих руках.
Это крик духов, крик духов столетий поэтов возможных...
About us write stories, we are lost echo echoes
We like fish hung in the balance on the other side of happiness
We grabbed a seagull with open mouths
but do not need to grieve
sailed, without discipline ..
without the right to melt and even more reason to breathe a little
I slowly shift to a new clean tvert
I repeat that the windows have not time to umiret and even try to feed
Once you realize that all alone
your bird flew away long ago
napridumyval you make friends and enemies
He drove himself in the steppe, and could no longer get out of the shackles of self-knowledge
You're no one in an infinite sheet of paper, you're only a point in a dark corner where no
you can not believe and condemn me, but I have my faith as well as you are long lost
You came up with his devils and gods, but in fact the whole world is just a box of matches, but canister of gasoline in your hands.
This cry of spirits, the spirits cry centuries poets possible ...
