чем дышат крыши, мы услышим когда-то
и намалюем на холсте, как волки бегут за стадом
как вороны сорвались с крыши и кидаются на падоль
не падать! закрой уши. псы уже натравлены
мы рисуем жизнь, то, что серые волки,
оскалили зубы... не поможет то-пор...
а мы дети стада, мы сыновья затравленных душь,
это музыка улиц, то что попадает на холст через душу
круги под глазами, на портрете смерти,
ей все равно, мы - вспышки, наши тела - пепел.
оскалены глаза у нарисованных волков,
на фоне черном, им плевать на таких как мы - комаров
наша жизнь ничего не значит,
останется лишь холст после смерти нашей.
и пускай думают сами кто на него посмотрит,
что рисовал художник... боже!!!
однажды сгорим.. в осколках бытия..
останется лишь на холсте... чья-то душа..
than the breathing of the roof, we hear once
and namalyuem on canvas, like wolves run the herd
like crows broke down from the roof and throw on padol
not to fall! close your ears. Dogs already pitted
we draw life, that gray wolves,
bared teeth ... it does not help, then ...
but we are children of the flock, we are sons poisoned dush,
This street music, something that falls to the canvas through the soul
circles under the eyes, the portrait of death,
it's like we are - flash, our bodies - ash.
bared eyes painted wolf,
on a black background, they do not care about such as we - mosquitoes
Our life does not mean anything,
It will be only the canvas after our death.
and let them think for themselves who will look at it,
that drew the artist ... God !!!
.. once will burn in the fragments of life ..
remain only on the canvas ... somebody's soul ..
