Текст песни человек в плеере - достоевского

Предложите мне выпить, предложите мне покурить.
Предложите не тратить слова, говоря кому-то “прости”.
Коля хуевый парень, он постоянно пиздит.
Колю никогда не тронет твой собственный стих.
Коля будет забывать о том что кого-то любил.
Обиды и злость осадком на дне души,
хочешь до дна ее пей. В моей тесной обители
этажи и проспекты Питера становятся как-то шире.

Мы забываем о детях что смотрят прямо в глаза,
когда после вписки едешь домой, среди летней ночи.
Эти дети бездомны, так теряет свой дом слеза -
зеркальная внутренним я, родившаяся между прочим.
Между строчек. Документ блокнота открыт.
Не взахлеб. Не навзрыд. Это от ветра, что из окна
стального снаряда такси. Это беспорядки за Крым.
Это несбывшаяся для нас, занесенных снегом, весна.
Другие дети с “айфонами”, других детей возят в школу
на взятых в кредит “ниссанах”, “ауди” и “тоётах”.
Чем они лучше скажи? Почему им - жизнь подает,
а этим - только прохожие, и то в час пик по субботам?

Убьет тебя сей вопрос. Сеять сноски поодаль текста.
Естественно что сравнения накаляют градус внутри.
Имею ли право на счастье, когда лишенные детства
дети смотрят прямо в глаза, через память и мр3?
Смогут ли они стать хорошими, добрыми, честными -
без семьи, без дома, без сказок на ночь и “хэппи-мил”?
Dсе что делает вас такими правильными, естественными -
для них только не справедливое деление благ, пойми.

Когда слова русских классиков ежатся на ветру,
внезапно с севера, как с чужого, грустного слова
сколько из них обреченными, на то чтоб сыграть в игру,
где не “barby world” и не клубы с блядями под “лова-лова”?
Сколько из них никогда, никогда не узнают любви,
уюта собственной 2х, 3х или однакомнатной?
Пускай не уюта, но хотя бы возможность видеть
не только эту тоску и злость людей незнакомых.

Они знают что их не накормят, не оденут и не обуют.
Они существуют в мире где сдохнуть проще чем жить.
Они уже не бояться, они уже не тоскуют.
Для них ваше счастье - вранье с плаката, глянец и миражи.
Всё по грехам, но по чьим скажи мне? Разве они виновны?
На каждом висит вина, заготовленною петлей.
Мы прячем наши глаза от этих детей, все рОвно.
Только каждый немного лжец, только в каждой улыбке - лёд.

Эти дети есть слезы мира, показатель сущей неправильности
того что здесь происходит и будет происходит.
Бог свято блюдет свободу, возжелавших стоять на равных
и теперь пожинающих раны, что растут из твоей груди.
Прочти им Кехо и Зейланда, покажи им сраный “секрет”,
научи их анализировать скачки финансовой биржи.
Сделай вид что их просто нет, сделай вид что слезы от ветра.
В этом городе скоро рассвет, и поэт опять не допишет…

Их продают на органы, их насилуют и шпыняют.
Из них вырастают звери, но кто виноват, скажи?
В такси до “парка победы”, в такси до нового дня -
я еду затем чтоб помнить, продолжив себя и жизнь.
Я ничем не смогу помочь им. я даже не попытаюсь.
Знаешь, я просто хочу сейчас, чтоб тебе тоже стало больно.
Знаешь, я просто хочу увидеть, что в вас хоть что-то осталось -
исповедальным таинством, где беспомощно ждет любовь.

Мы же все и всё понимаем. Наше счастье порой украдено.
Самым лучшим из наших действий недостаточно доброты.
Наше самые честные песни, не пропустят в эфир на радио,
как не пустят в счастье детей из которых, в каждом был ты.

Offer me a drink, offer me a smoke.
Offer not to waste words saying “I'm sorry” to someone.
Kolya is a cocksucker, he constantly pisses.
Kohl will never be touched by your own verse.
Kolya will forget that he loved someone.
Resentment and anger sediment at the bottom of the soul,
you want to drink it to the bottom. In my close abode
floors and avenues of St. Petersburg are becoming somehow wider.

We forget about the children that look right in the eye,
when after going home, in the middle of a summer night.
These children are homeless, so a tear loses their home -
a mirrored inner self, born by the way.
Between the lines. Notepad document is open.
Do not get excited. Not sobbing. It's from the wind that out of the window
steel shell taxi. This is a riot in the Crimea.
This is an unfulfilled spring for us covered in snow.
Other children with “iPhones”, other children taken to school
on borrowed “Nissan”, “Audi” and “Toyota”.
What do they say better? Why - life gives them,
and this - only passers-by, and then at rush hour on Saturdays?

This question will kill you. Sow footnotes at a distance text.
Naturally, comparisons heat the degree inside.
Do I have the right to happiness when deprived of childhood
Do children look right in their eyes, through memory and mp3?
Will they be able to become good, kind, honest -
without family, without home, without bedtime stories and “happy mil”?
All that makes you so right, natural -
for them, just not a fair division of goods, understand.

When the words of Russian classics shrink in the wind,
suddenly from the north, as from a strange, sad word
how many of them are doomed to play a game,
where not “barby world” and not clubs with whores under “fishing-fishing”?
How many of them will never, never know love,
comfort of your own 2x, 3x or one-room?
Let not comfort, but at least the opportunity to see
not only this anguish and anger of strangers.

They know that they will not be fed, clothed or shod.
They exist in a world where it’s easier to die than to live.
They are no longer afraid, they are no longer yearning.
For them, your happiness is lies from the poster, gloss and mirages.
All for sins, but for whose tell me? Are they guilty?
On each hangs a wine harvested by a noose.
We hide our eyes from these children, everything is the same.
Only every little liar, only in every smile is ice.

These children are the tears of the world, an indicator of sheer wrongness
of what is happening here and will happen.
God sacredly observes freedom, longing to stand on an equal footing
and now reaping the wounds that grow from your chest.
Read them Kehoe and Zeiland, show them the fucking “secret”,
teach them to analyze the leaps of the financial exchange.
Pretend that they simply do not exist, pretend that tears from the wind.
Dawn will soon be in this city, and the poet will not finish it again ...

They are sold to organs, they are raped and sprinkled.
Animals grow out of them, but who is to blame, tell me?
In a taxi to the “Victory Park”, in a taxi until the new day -
I go then to remember, continuing myself and my life.
I can’t help them in any way. I won’t even try.
You know, I just want to hurt you too.
You know, I just want to see that at least something remains in you -
confessional mystery, where love is helplessly waiting.

We all understand everything. Our happiness is sometimes stolen.
The best of our actions is not enough kindness.
Our most honest songs, will not be broadcast on the radio,
how they will not let children of whom, in each of you were in happiness.