Сегодня вечером, полна истомы нежной,
Луна не может спать; не так ли, в забытьи
Лаская контуры грудей рукой небрежной,
Томится девушка, тоскуя о любви.
Луна покоится среди лавин атласных,
Но, в долгий обморок меж них погружена,
Все бродит взорами в толпе теней неясных,
Чьих белых венчиков лазурь еще полна.
Когда ж на землю к нам с небес она уронит
Украдкою слезу, ее возьмет поэт
И на груди своей молитвенно схоронит
Опал, где радуги мерцает бледный свет;
Презрев покой и сон, он скроет, вдохновенный,
От Солнца жадного осколок драгоценный.
Tonight, full of Istoma tender,
The moon cannot sleep; Isn't it in oblivion
Caressing the contours of breasts with a careless hand,
The girl languishes, yearning for love.
The moon rests among the Atlasian avalanches,
But, in a long fainting between them, immersed,
Everything wanders in gaze in the crowd of shadows unclear,
Whose white corolla's azure is still full.
When she drops to the ground from heaven
A sneak of tears, a poet will take it
And on his chest prayerfully brings
Opal, where pale light flickens the rainbow;
Despising peace and sleep, he will hide, inspired,
From the sun the greedy fragment is precious.
