Неправду мы с тобою не писали,
Но были так порой увлечены.
За это нам не вешали медалей
И орденов непонятой страны.
Оставим нынче боль своих сомнений,
О краткости споем без лишних слов.
Ты знаешь, здесь не всякий признан гений
И широки дороги дураков...
И, широки дороги, дураков....
Журналист, напиши,
Без лукавства и лжи.
Наточи поострее перо
И вскрывай человечье нутро.
Журналист, журналист...
Горький белого лакмуса лист.
Что напишешь не взять топором,
Ну а слово дороже всего.
Мы все великих гениев потомки
В тени Александри́йского столпа.
Мы создаем искусство из обломков,
Из мусора рождается строка.
И в муках многих творческих исканий,
На все вопросы есть один ответ,
В России Бог - краеугольный камень,
Поэт в России больше чем поэт.
Crook you and I have not been contacted,
But times were so passionate about.
For this we do not hang medals
And orders misunderstood country.
Let now the pain of his doubts,
About brevity sing without words.
You know, there is not any recognized genius
And a wide road fools ...
And, wide road, fools ....
Journalist, write,
Without guile and deceit.
Sharpen witty pen
And reveals a Human inside.
Journalist, journalist ...
Bitter white litmus paper.
What you write is not to take an ax,
Well, the word is most precious.
We are all descendants of the great geniuses
In the shadow of the Alexander Column.
We create art out of the wreckage,
Because garbage is born row.
And many people in the throes of creative research,
All questions have one answer,
In Russia, the God - the cornerstone,
A poet in Russia is more than a poet.
