Небо над Питером кажется слишком суровым,
в нём по ночам ни единой звезды.
Небо часто тошнит - как правило, громом,
дождями, всполохами грозы,
раскатами, отдающими в уши..
и слушать
их больно
для морально-психического здоровья -
всех нездешних и не привыкших к тебе.
Город, на буйной Неве.
Город, съедающий души и лица,
город, рождающий отрешённость,
город на книжных шершавых страницах -
город иллюзий и режущей боли.
Сотни окон каждый год рыскрывают руки
этим движением "вверх-на себя" простым,
чтобы навек раствориться в звуках
плачущей, истекающей снегом весны.
Тысячи глаз каждый метр серых оттенков
вновь пробегают, несясь куда-то, спеша.
Словно в нелепой, зацикленной сценке,
Бегом покругу, в пол-лёгких едва ли дыша.
И миллионы потраченных мыслей,
Истлевших судеб, бумажных дней..
Сопротивление, в общем, бессмысленно -
рождайся, живи и старей -
не думай, что это за жизнь,
всё это - лишь сон наяву
в котором мы падаем вниз,
всё глубже и глубже
во тьму.
The sky over Peter seems too harsh
there is not a single star in it at night.
The sky is often sick - usually thunder,
rains, flashes of thunderstorms,
rumblings in the ears ..
and listen
it hurts
for moral and mental health -
all strangers and not accustomed to you.
City, on the exuberant Neva.
A city that eats souls and faces
a city that gives birth to detachment,
a city on rough book pages -
city of illusion and cutting pain.
Hundreds of windows prowl their hands every year
by this simple upward-pulling movement,
to dissolve forever in the sounds
crying, snowing spring.
Thousands of eyes every meter of gray shades
run again, rushing somewhere, in a hurry.
As if in a ridiculous, looped scene,
Running around, half-lungs barely breathing.
And a million wasted thoughts
Decayed destinies, paper days ..
Resistance is generally pointless -
be born, live and grow old -
don't think what kind of life it is
all this is just a dream
in which we fall
deeper and deeper
into the darkness.
