На крови траве высоко расти,
Высока трава - не найти пути,
На крови растут травы сорные -
Тучей вьются над ними вороны...
Ни имен, ни книг, ни баллад, ни слов...
Там, где город был - чернобыльник высок.
А что меч в крови - это кровь врагов:
Разве тот, кто прав, может быть жесток?
На крови траве высоко расти…
Мы не станем звездами полночи,
Не воскреснем словом в легендах мы;
Только имя - полынной горечью:
Лаан Гэлломэ.
На крови траве высоко расти…
Не возжечь огня, не затеплить свеч...
Что от нас осталось? - полынь да боль,
Да осоки листья - остры, как меч,
Да - под ветром клонится осокорь...
На крови траве высоко расти…
Черной нитью в парче золотых легенд,
Лунной руной на свитке прошедших лет
Мы - остались. Осталось у рухнувших стен
Черных маков поле - нас больше нет.
На крови траве высоко расти…
The grass is high to grow high
High grass - not to find ways
Tree herbs grow on the blood -
Study crowd over them crows ...
No names nor books nor ballad nor words ...
Where the city was - Chernomist High.
And that the sword in the blood is the blood of the enemies:
Is the one who is right may be cruel?
On blood grass to grow high ...
We will not become the stars of midnight,
Not Sunday the word in the legends we;
Only name - hiding bitterness:
Laan Gallome.
On blood grass to grow high ...
Do not burn fire, do not shower the candle ...
What remains from us? - wormwood yes pain
Yes, the creases of the leaves are the isutes like a sword,
Yes - Occorrower clones under the wind ...
On blood grass to grow high ...
Black thread in the passage of gold legends,
Lunar rune on the scroll of the past years
We - stayed. Left in the collapsing walls
Black poppies field - there are no more.
On blood grass to grow high ...
