В последний раз по улице родной
я ухожу в избитых сапогах.
Моя любовь последует за мной;
мы встретимся на дальних берегах.
А если не найдет она пути -
то вовсе не любовь она была.
Спеши, пиши, секретарь души.
Записывай мои дела.
Сто лет работы, долгий выходной
и ни гроша в истертом кошельке.
Мои друзья последуют за мной
к траве и бликам солнца на клинке.
Не выдаст Бог - и друг не согрешит,
клинок поранит - вылечит трава...
Спеши, пиши, секретарь души.
Записывай мои слова.
Я улыбнусь над дивной тишиной,
и в тот же час залает гончий пес.
Моя судьба последует за мной.
Я оступлюсь - и камнем под откос.
Забвение глаза припорошит.
Рождение осколки подберет.
Спеши, пиши, секретарь души,
дорогу на века вперед.
Май 1998
Last time on the Native Street
I'm leaving in beaten boots.
My love will follow me;
We will meet on distant shores.
And if she does not find the way -
That is not at all love she was.
Hurry, write, secretary of the soul.
Sign up my business.
A hundred years of work, long weekend
And not a penny in the exterior wallet.
My friends will follow me
To the grass and sun glare on the blade.
God will not give away - and the friend will not sin
The blade will keep - cure grass ...
Hurry, write, secretary of the soul.
Sign up my words.
I smile at the wondrous silence,
And at the same time he climbs a racing dog.
My fate will follow me.
I get squeal - and the stone under the slope.
Oblivation of the eye climbs.
Birth of fragments will pick up.
Hurry, write, secretary of the soul,
Road for century ahead.
May 1998.
