Одни язычки пламени были высокими и сильными, светили ярко и живо,
другие - маленькими и зыбкими, а свет их то и дело тускнел и замирал. На
самом же конце был один огонек, совсем маленький и такой слабый, что он едва
тлел, едва теплился, то с величайшим трудом разгорался, то почти совсем
угасал.
- Чей это угасающий огонек? - спросил ведьмак.
- Твой, - ответила Смерть.
Alone flames were high and strong, shone bright and alive,
Others are small and twisted, and the light of them is also tucking and frowned. On the
the same end was one light, quite small and so weak that he was barely
Tlell, barely warm, then with the greatest labor, it was almost completely
Ugasal.
- Whose is a fugitive light? - asked the Witcher.
"Your," death answered.
