Через час отсюда в чистый переулок
вытечет по человеку ваш обрюзгший жир,
а я вам открыл столько стихов шкатулок,
я - бесценных слов мот и транжир.
Вот вы, мужчина, у вас в усах капуста
Где-то недокушанных, недоеденных щей;
вот вы, женщина, на вас белила густо,
вы смотрите устрицей из раковин вещей.
Все вы на бабочку поэтиного сердца
взгромоздитесь, грязные, в калошах и без калош.
Толпа озвереет, будет тереться,
ощетинит ножки стоглавая вошь.
А если сегодня мне, грубому гунну,
кривляться перед вами не захочется - и вот
я захохочу и радостно плюну,
плюну в лицо вам
я - бесценных слов транжир и мот.
An hour from here to a clean lane
your bloated fat will flow out on the person,
and I opened for you so many verses in boxes,
I - the priceless words mot and spender.
Here you are, man, you have cabbage in your mustache
Somewhere half-eaten, half-eaten cabbage soup;
here you are, woman, white on you thickly,
you look oyster from the shells of things.
All of you are on a butterfly poetic heart
perch, dirty, with and without galoshes.
The crowd will be brutal, rubbing,
a hundred-headed louse bristles its legs.
And if today to me, a rude Hun,
you don't want to grimace in front of you - and now
I will laugh and happily spit,
spit in your face
I - the priceless words spender and mot.
