Текст песни эхопрокуренныхподъездов - музыка

промеж разговоров дежурных школьники играют в теккен под речитативчик jubilee,
пока школьницы в туалетах по парам рыдают океанами под alfaro, а.
подай фарами знак водиле старому, быть может, он улыбнется под дорожное, и его дочь подхватит его тоже, жуя мороженое под Сладкие Гитары.
осень рухнула под Нильса Фрама на город, и биомусор на глазах поник сразу.
что будет делать небо бедное, когда вся грязь повылазает из нас под Штокхаузена?
трясите жопами под Nicki Minaj и Лану Дель Рей, позабыв иванушек и блестящих,
Флинта из Prodigy убьет не последний рейв, его задушит 909-ми рил трап шит.
вдаль от уютных юрт на юг на надувном каноэ егерь плывет, но карта стерлась и ему пиздец.
девочка сделала петлю под Lebanon Hanover, но под Высоцкого в ней вздернулся ее отец.
машинаестчеловека под макулатуру, собака ест человека под Caninus, человек ест человека под gerogerigegege, нет культуры — и я ринусь.
бабуля в лиловом платке вопит "тормози!" скейтеру под toxic holocaust в рваных вансах,
а ты, может быть, еще вспомнишь про Transit, пока будешь целоваться с ним под The Drums.
в метель вышагиваю гордо под mortualiю, хуярят пенное говнарики под korn и арию,
и как lil wayne, не запаренный дензнаками, я безмятежно растворюсь в своей любви под sakuru.

ноль мгновений до смерти, а музыка — это боль, и не бывает счастливых поэтов, не бывает счастливых поэтов, не бывает счастливых поэтов
ноль мгновений до смерти, а музыка — это боль, и не бывает счастливых поэтов, не бывает счастливых поэтов.
блять, а

я помню первый квартирник на первомайке и все свои слюнявые песни на первомайке,
я накурился вхлам, как делал тогда каждый день,
трешер(?) кидал в рот мне макароны, как рыбу тюленям,
и нахуй мне петь о чем-то умном, толковом, когда просто можно рассказать о друге знакомом
и о временах, что уже толком не помню, и я открываю их будто бы дембельский альбом

гик, 18-49, и (?) и как меня дергало под сопкой(?) нетленку,
как мы с Дорохиным по сотке за лего,
а моя студия — подсобка бутлегов
и каждый ебаный трек на коленке, но я закончу его, когда мне будет надо
нахуй блядей — как и раньше мы у Сида: карты, водка с лимонадом, сука, песенки коловрата

Held kyrru fyrir er sorg ber á dyr Hörfa undan frostinu gráa Vona að sárum verði hlíft við skriðum af fjallinu háa

ноль мгновений до смерти, а музыка — это боль, и не бывает счастливых поэтов, не бывает счастливых поэтов, не бывает счастливых поэтов
ноль мгновений до смерти, а музыка — это боль, и не бывает счастливых поэтов блять, не бывает счастливых поэтов.

between the conversations of the attendants, schoolchildren play tekken with the jubilee recitative,
while schoolgirls in toilets in pairs sob oceans under alfaro, as well.
give a sign to the old driver with the headlights, maybe he will smile under the road, and his daughter will pick him up, too, munching ice cream with Sweet Guitars.
autumn collapsed under Niels Fram on the city, and bio-debris immediately wilted before our eyes.
what will the poor sky do when all the dirt creeps out of us under Stockhausen?
shake asses under Nicki Minaj and Lana Del Rey, forgetting Ivanushki and brilliant,
Flint from Prodigy will not be killed by the last rave, he will be strangled by 909 reel trap shit.
away from cozy yurts to the south in an inflatable canoe, the huntsman floats, but the map is erased and he is fucked.
the girl made a noose under the Lebanon Hanover, but under Vysotsky her father jumped up in it.
a machine of a man under waste paper, a dog eats a man under Caninus, a man eats a man under a gerogerigegege, there is no culture - and I will rush.
granny in a lilac shawl yells "brakes!" to a skater with toxic holocaust in ragged vans,
and you, perhaps, will still remember about Transit, while you kiss him with The Drums.
in a blizzard I walk proudly under mortualia, fuck the frothy shit under korn and aria,
and like a lil wayne, not steamed with banknotes, I will serenely dissolve in my love under sakuru.

zero moments before death, and music is pain, and there are no happy poets, there are no happy poets, there are no happy poets
zero moments before death, and music is pain, and there are no happy poets, there are no happy poets.
fuck, huh

I remember the first home apartment on the May Day and all my slobbering songs on the May Day,
I got a high smoke like I did every day then,
the trasher (?) threw pasta into my mouth like fish to seals,
and fuck me to sing about something smart, sensible, when you can just tell about a friend
and about the times that I don't really remember, and I open them as if they were a demobilized album

geek, 18-49, and (?) and how I was jerked under the hill (?)
like Dorokhin and I for a hundred square meters for Lego,
and my studio is a bootleg utility room
and every fucking track on my knee, but I'll finish it when I need to
fuck whores - as before we were at Sid's: cards, vodka with lemonade, bitch, Kolovrat songs

Held kyrru fyrir er sorg ber á dyr Hörfa undan frostinu gráa Vona að sárum verði hlíft við skriðum af fjallinu háa

zero moments before death, and music is pain, and there are no happy poets, there are no happy poets, there are no happy poets
zero moments before death, and music is pain, and there are no fucking happy poets, there are no happy poets.