откат на демисезонный такт,
все мои детали на девятом паттерне.
засыпаем атомы любви асфальтом,
поднажать бы, остался последний трактор.
и в самое сердце лопатой
под мину 09-го: ливень. капало. стекловата.
это ли палата? я ли залатан?
весь в заплатах, весь в мыслях о зарплате,
шпателем отскабливая уныние.
архитектурный иней и поныне
валится вниз, и я готов его глотать мешками,
пока мы статичный рубеж не поднимем.
не мешкайте между камнями и надеждой.
вы готовы тешить себя тем, что
вы те же, вы прежние. пролежни.
а ведь далеко не от мусора спецодежда.
я готов сунуть в глотку хуй каждому петуху,
из тех, что по утрам дают концерты.
и пока пасторы классов молятся на центы,
псы будут чуять запах жженой церкви.
из плацент матерей рабочих кварталов
несется визг двигателей самосвала
и зародышей, оклеймленных тремя
топорами и тремя тв каналами.
лоботомия для живущих ради нала,
по заводам расходится газом бром.
я готов под реал взять стройматериала,
чтобы возвести здесь родильный дом.
и пусть в нем родится стая птиц,
и пусть в нем родится новый мир без теплиц.
пусть он нахуй не сдался этой конторе,
в нем бригада сердец начинает биться.
я построю здесь новый мир, чтоб
ты жила в нем и дальше. лишь тот,
кто работает, тот доживет, и камни,
станет двигать сердцем а не руками.
rollback to the demi-season cycle,
all my details are on the ninth pattern.
we cover the atoms of love with asphalt,
to push, there was the last tractor.
and into the very heart with a shovel
under mine 09th: downpour. dripping. glass wool.
is this a ward? Am I patched?
all in patches, all in thought about the salary,
spatula scraping discouragement.
architectural frost to this day
falls down, and I'm ready to swallow it in bags,
until we raise the static boundary.
do not linger between stones and hope.
are you ready to amuse yourself with the fact that
you are the same, you are the same. bedsores.
but overalls are not far from garbage.
I'm ready to shove every cock down the throat
of those that give concerts in the morning.
and while the class pastors are praying for cents,
the dogs will smell the burnt church.
from the placenta of mothers in working-class neighborhoods
screeching of dump truck engines
and embryos branded with three
axes and three TV channels.
lobotomy for those who live for cash,
bromine gas is dispersed through the factories.
I'm ready to take building materials for real,
to build a maternity hospital here.
and may a flock of birds be born in it,
and may a new world be born in it without greenhouses.
let him fucking give up to this office,
in it a brigade of hearts begins to beat.
I will build a new world here so that
you lived in it further. only the one
who works, he will live, and stones,
will move his heart and not his hands.
