"до точки"
пунктирно и рвано
словно платье золушки после полуночи,
я измеряю пульс почти каждые пол часа
быстрее.тише.
колотится.
пульсацию заметно на теле.
я знаю,чего я не сделал,сделаю
и что уже кончено -
тотальное разложение социума.
хуже не станет.
на улице пробки смешиваются с визгом
водителей,
и плача ребенка на заднем сиденье автобуса.
светофор панически загорается красно-зеленым
и гаснет.
как же знакомо..
знаю ли я как гаснет?
нет,я знаю спины,походку
быструю с задержками:
из-за дыхания,(знает что я смотрю)
из-за " стоило чуть задержаться?"
может просто устал.
знаю,когда уходят те,
что искренне о присутствии,
когда-то\что-то
те,кто особенно -
не смотрят в след,
а если смотрят то,
как-то недоуверенно,
недосмотрено -
падают в тротуар,
(бетонно-мраморным,
тяжелым,кажется асфальт сейчас треснет)
глазами.
но я смотрю до конца
уходящим.
исходящие сообщение
ползут только до точки,
но никак не "отправить".
приходится в тысячный раз терпеть,
зажмуриваться
терпеть и падать,
вставать,стараясь не появляться в людных местах
- начинает тошнить,
начинается душе-выстирование
каждого не выводимого пятнышка.
со временем проще видеть места,где..
захоронено прошлое?
где мы были такие живые,и точно
не под землей.такие живые места
и скорее вечного.
город укутан памятью,
вечным и настоящим.
сколько во мне ещё разочаруются,
влюбленные во что-то мелкое,
оправдывая взрослением,черт
сколько еще их во мне разочаруется?
скольких из них я ещё подпущу..
обуваясь моими молитвами "не уходи",
стряхивая пыль в глаза -
невыдержанное "прослезиться"
превращалось в потоп.
высыхает. только на эти случаи
у меня нету дворника который бы мог
вычистить,вымести на чисто пыль.
сквозняки в замкнутой комнате.
нутро выворачивается наизнанку
- кругами адской девяти.
круг - это точка,которую не чем заполнить,
круг - точка.
и если вселенные разных галактик,
могут вместиться в зрачки,
то точка сойдет за деление
между пунктирами пульса.
нарисуй закат перламутровый -
летом 2013-го
реку и красный мост;
вид из окна на панельные серые крыши.
я почти что не слышу свой пульс,
но что-то дышит во мне
и помогает,без лишних намеков
дойти,
до точки.
"to the point"
dotted and torn
like a cinderella dress after midnight
I measure my pulse almost every half hour
faster. quieter.
pounding.
pulsation is noticeable on the body.
I know what I did not do, I will
and that's already over -
total decomposition of society.
it won't get any worse.
traffic jams on the street are mixed with squeals
drivers,
and crying baby in the back seat of the bus.
the traffic light flashes red-green in panic
and goes out.
how familiar ..
Do I know how it goes out?
no, I know backs, gait
fast with delays:
because of the breath, (knows what I'm looking at)
because of "was it worth a little delay?"
maybe just tired.
I know when those leave
what is sincere about the presence,
sometime \ something
those who especially -
do not look at the trail,
but if they look
somehow unsure
overlooked -
fall into the sidewalk
(concrete-marble,
heavy, the asphalt seems to crack now)
eyes.
but I look to the end
leaving.
outgoing message
crawl only to the point
but not "send".
have to endure for the thousandth time,
close one's eyes
endure and fall,
get up trying not to appear in crowded places
- starts to feel sick
showering begins
every non-removable speck.
over time it is easier to see the places where ..
buried the past?
where we were so alive, and for sure
not underground. such living places
and rather eternal.
the city is wrapped in memory
eternal and present.
how many more will be disappointed in me
in love with something small
justifying growing up, damn
how many more will be disappointed in me?
how many of them will I still admit ..
shoeing with my prayers "don't go away"
shaking off the dust in my eyes -
unrestrained "crying"
turned into a flood.
dries up. only for these cases
I don't have a janitor who could
to clean, sweep on clean dust.
drafts in a closed room.
the insides are turned inside out
- in circles of infernal nine.
a circle is a point with nothing to fill,
circle - point.
and if the universes of different galaxies,
can fit into the pupils,
then the point will go for division
between the dotted lines of the pulse.
draw a pearly sunset -
summer 2013
the river and the red bridge;
view from the window to the panel gray roofs.
I can hardly hear my pulse
but something breathes in me
and helps, without unnecessary hints
reach,
to the point.
