наш первый год завершится глухим оргазмом,
зажатым ладонью ртом,
ментоловой сигаретой, мной,
ступающей босиком на кухонное пространство.
твоя Мата Хари с тканной лилией в волосах,
в юбке ровно на треть бедра,
варит кофе тебе с утра,
машет, выкрикивает из окна,
до вечера провожая.
что мне эти румынки, кубинки, чешки?
болгарки, немки, прочие иностранки,
когда я кричу с тобой хлеще портовой девки,
опытной проститутки.
когда, что не утро, то что-то с тоном,
что-то с суффиксом, с каждым словом,
когда счастье в голову бьёт кагором,
напором воды из крана.
Our first year will end with a deaf orgasm,
With a clan palm with your mouth,
Mentolova cigarette, me,
stepping barefoot on the kitchen space.
Your Mata Hari with a fabric lily in your hair,
In a skirt exactly a third hips,
Cooks coffee in the morning
waves, shouts from the window,
Before the evening, escorting.
What are these Romanians, cubes, Czechs?
Bulgarians, Germans, other foreigners,
When I scream with you, the port girl is worse than
Experienced prostitutes.
When, not morning, then something with a tone,
Something with the suffix, with every word,
when happiness hits the head of the head
The pressure of water from the crane.
