Мы редко близко, постоянно далеки.
Коснуться вслух нечаянно руки,
Сжимая мысленно тебя в тиски.
И нелюбовь твоя ударит мне в виски.
Сейчас мечтаю только лишь о встрече,
Все подчиняясь чувств заманчивой игре,
Свернув скорее на протухшем лете
И оказаться в желто-красном сентябре.
Нет телепорта, дайте же ускорить время.
К тебе через песчинки и туннели прилечу.
Ну да, не изменить мое больное бремя,
Конечно, мало ли, что я хочу.
Писать во тьме уже вошло в привычку.
За раз бывает два, а то и три стиха.
Повесьте самодельную табличку:
"Лишь твой на веки сумасшедший псих пера". Ха-ха!
На самом деле не смешно, а даже грустно.
Стихи рождаются от боли, от души.
Но мне любить тебя настолько вкусно,
Что хоть прибей меня, хоть задуши.
Ты сможешь, знаю, все, мне это надо.
Самоубийца я и мазохист.
Мои мозги похлеще лимонада,
А тело - это просто механизм.
Не любишь ты читать, ну хоть послушай.
Все эти умные, до тошноты слова
Привычным отвращением закушай,
Чтоб не болела, не дай Боже, голова.
Ради надежды хоть за километры,
Ради искусства душу растереть,
Ради любви и сердце можно размотать на метры,
Ради тебя лишь просто умереть.
We are rarely close, constantly distant.
To touch your hand out loud,
Squeezing you mentally in a vice.
And your dislike will hit my whiskey.
Now I only dream of meeting
All obeying the senses of a tempting game
Rolling down rather on a rotten summer
And be in yellow-red September.
There is no teleport, let me speed up the time.
I'll fly to you through grains of sand and tunnels.
Well yeah, don't change my sick burden,
Of course, you never know what I want.
Writing in the dark has already become a habit.
There are two or even three verses at a time.
Hang your homemade sign:
"Only yours forever crazy penny psycho". Ha ha!
In fact, it is not funny, but even sad.
Poems are born from pain, from the soul.
But it's so delicious for me to love you
That at least beat me, at least choke me.
You can, I know, that's it, I need it.
I am a suicide and a masochist.
My brains are worse than lemonade
And the body is just a mechanism.
You don’t like to read, well, at least listen.
All those smart, nauseating words
Eat with habitual disgust
So as not to hurt, God forbid, the head.
For the sake of hope, even for kilometers
To grind the soul for the sake of art
For the sake of love and the heart can be unwound by meters,
Just die for you.
