Мне еще в начале жизни повезло,
На свою не обижаюсь я звезду.
В сорок первом меня бросило в седло,
В сорок первом, на семнадцатом году.
Жизнь солдата, ты - отчаянный аллюр:
Марш, атака, трехминутный перекур.
Как мне в юности когда-то повезло,
Так и в зрелости по-прежнему везет -
Наше чертово святое ремесло
Распускать поводья снова не дает.
Жизнь поэта, ты - отчаянный аллюр:
Марш, атака, трехминутный перекур.
И, ей-богу, просто некогда стареть,
Хоть мелькают полустанками года...
Допускаю, что меня догонит смерть,
Ну, а старость не догонит никогда!
Не под силу ей отчаянный аллюр:
Марш, атака, трехминутный перекур.
I was lucky at the beginning of my life
I'm not offended by my star.
At 1941 I was thrown into the saddle
In the forty-first, in the seventeenth year.
A soldier's life, you are a desperate gait:
March, attack, three-minute smoke break.
How lucky I was in my youth
So it is still lucky in maturity -
Our goddamn holy craft
Again he does not allow to dissolve the reins.
The life of a poet, you are a desperate gait:
March, attack, three-minute smoke break.
And, by God, there's just no time to grow old,
Though they flicker with half-stations of the year ...
I admit that death will catch up with me
Well, old age will never catch up!
A desperate gait is beyond her strength:
March, attack, three-minute smoke break.
