Текст песни Юрий Нестеренко - Грязь, мразь, слизь

Проснувшись поутру от ненависти к родине
Под тошнотворный хлюп ноябрьского дождя,
Ты чувствуешь себя героем злой пародии
Казненного шута казенного вождя.
А родина в твой мир глядит слепыми стеклами,
И взгляд ее сырой суглинист и тяжел,
Холодным будет пол, подушки будут теплыми,
И в горле будет ком, и в сердце будет кол.

Грязь, мразь, слизь.
Гнет, гной, гнусь.
Умились:
Это Русь.

А родина трясет прогорклыми иконами,
Сочась из всех щелей, она к тебе во сны,
Недобро шелестя ноябрьскими знаменами,
Вползает по костям раздавленной весны.
Чахоточный июль сгорает за полмесяца,
И снова холода затянутся петлей -
Законченный закон, гласящий, что повеситься -
Единственный здесь путь подняться над землей.

Грязь, мразь, слизь.
Ржавь льет с крыш.
Хочешь ввысь?
Это шиш.

Здесь комьями о гроб стучащие овации
Сливаются с пальбой в единый звукоряд.
Все врут календари в ноябрьской резервации,
Но карты этих мест всю правду говорят:
Хоть Каина моли, хоть апеллируй к Авелю,
Опять казенный дом, казненные дела...
И ты бредешь к стене, по ледяному кафелю
Устало волоча два порванных крыла.

Грязь, мразь, слизь.
Жуть, муть, взвесь.
Хочешь вниз?
Это здесь.

2004

Waking up in the morning from hatred for the motherland
Under the sickening squelch of the November rain
You feel like a hero of an evil parody
The executed jester of the official leader.
And the homeland in your world looks with blind glasses,
And her look is raw loamy and heavy,
The floor will be cold, the pillows will be warm
And in the throat there will be a lump, and in the heart there will be a count.

Dirt, scum, mucus.
Oppression, pus, bending.
Affected:
This is Russia.

And the motherland shakes with rancid icons,
Coming out of all the cracks, she is in your dreams
The rustling of the November banners is unkind
Creeps on the bones of a crushed spring.
Consumptive July burns out for half a month,
And again, the cold will drag in a loop -
The finished law that hangs itself -
The only way here is to rise above the ground.

Dirt, scum, mucus.
Rust pours from the roofs.
Do you want up?
This is shish.

Here clods of coffin knocking applause
Merge with firing in a single scale.
Everyone lies calendars on the November reservation,
But the maps of these places tell the whole truth:
Though Cain pray, at least appeal to Abel,
Again the treasury house, the executed affairs ...
And you wander to the wall, on the icy tile
Tiredly dragging two torn wings.

Dirt, scum, mucus.
Horror, haze, suspension.
Do you want down?
It's here.

2004