Отшумели песни нашего полка,
Отзвенели звонкие копыта.
Пулями пробито днище котелка,
Маркитантка юная убита.
Нас осталось мало: мы да наша боль.
Нас немного и врагов немного.
Живы мы покуда, фронтовая голь,
А погибнем - райская дорога.
Руки на затворе, голова в тоске,
А душа уже взлетела вроде.
Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе.
Спите себе, братцы, все придет опять:
Новые родятся командиры,
Новые солдаты будут получать
Вечные казенные квартиры.
Спите себе, братцы, все вернётся вновь,
Все должно на свете повториться:
И слова, и пули, и любовь, и кровь...
Времени не будет помириться.
Otshumeli songs of our regiment ,
Rung ringing hooves .
Bullets pierced the bottom of the pot ,
Sutler young murdered.
We left a little: we let our pain .
Us a little bit and enemies .
As long as we are alive , Frontline beggars ,
And perish - paradise road .
Hand on the gate , his head in anguish ,
A kind soul has soared .
Why do we write in blood on the sand ?
Our letters do not need nature.
Sleep myself , my friends, everything comes again :
New born commanders
New soldiers will receive
Eternal state apartments .
Sleep myself , my friends, everything will come back again ,
All the world should be repeated :
And the words and bullets , and love , and blood ...
Time will not be reconciled .
