Трубач
Стихи В.Твороговой
Живет трубач на свете,
Живет, и слава Богу -
Упрямец деревянный
С бессонною трубой.
Ему б трубить триумфы,
А он трубит тревогу,
Всегда одну тревогу,
И никогда - отбой.
Над ним уже смеются:
"Нашел себе заботу!
К чему твоя тревога,
Кому она нужна?"
Но, право, очень нужно,
Чтобы услышал кто-то,
Что в мире существует
Не только тишина.
И ты проснешься ночью,
Как если бы позвали,
И от того, что тихо,
Тот зов еще слышней,
И соберешься наспех,
И вспомнишь на вокзале,
Что дверь забыл открытой,
Да разве дело в ней?
И я все той же ночью
Постель стелить не стану
Я ставен не закрою,
Не погашу огне.
Все будет мне казаться
(Хоть это очень странно),
Что где-то ждут на помощь
И именно меня.
А кто-то третий встанет
И, отодвинув шторы,
В ночные окна глянет,
Как в продолженье сна.
Послушает сердито
И скажет: "Час который?
Трубил бы завтра утром,
Нет, ночь ему нужна!"
Наверно, правда людям
Совсем немного надо:
Среди побед нетрудных,
Среди шальных удач,
Задуматься однажды,
Зачем, забыв парады,
Трубит свою тревогу
Тот маленький трубач.
1970
Trumpeter
Poems V. Vegorodova
Lives trumpets in the world
Lives and thank God -
Wooden stubs
With a sleepless pipe.
He would drive triumphs
And he is a concentration,
Always one alarm
And never - hang up.
Above him already laugh:
"I found my own care!
What is your alarm,
Who needs it? "
But, right, very necessary,
To hear someone
That in the world there is
Not only silence.
And you wake up at night,
As if I called,
And from what is quiet
That sot still heard
And you will gather
And remember at the station,
That the door forgot the open,
Yes, is it about it?
And I'm all the same night
Bed to string not
I won't close
Do not pushing fire.
Everything will seem to me
(Although it is very strange)
That somewhere waiting for help
And it is me.
And someone third gets up
And, moving the curtains,
In the night windows looks,
As in continuing sleep.
She listens to angrit
And say: "An hour which?
Drum would be tomorrow morning,
No, he needs night! "
Probably, though
Quite a little need:
Among victories of unearned,
Among cravy successes
Think about one day
Why, forgetting the parades,
Plugitis his alarm
That little trumpeter.
1970.
