Пишу тебе, Володя, с Садового Кольца,
Где с неба льют раздробленные воды.
Все в мире ожидает законного конца,
И только не кончается погода.
А впрочем, бесконечны наветы и вранье,
И те, кому не выдал бог таланта,
Лишь в этом утверждают присутствие свое:
Пытаясь обкусать ступни гигантам.
Да черта ли в них проку! О чем-нибудь другом...
"Вот мельница - она уж развалилась..."
На Кудринской недавно такой ударил гром,
Что все ГАИ тайком перекрестилось.
Все те же разговоры - почем и что иметь,
Из моды вышли "М" по кличке "Бони",
Теперь никто не хочет хотя бы умереть,
Лишь для того, чтоб вышел первый сборник.
Мы здесь поодиночке смотрелись в небеса,
Мы скоро соберемся воедино,
И наши в общем хоре сольются голоса,
И млечный путь задует в наши спины.
А где же наши беды? Остались мелюзгой
И слава, и вельможный гнев кого-то...
Откроет печку Гоголь чугунной кочергой
И свет огня блеснет в пенсне Фагота...
Пока хватает силы смеяться над бедой,
Беспечней мы, чем в праздник эскимосы,
Как говорил однажды датчанин молодой:
Была, мол, не была - а там посмотрим.
Все так же мир прекрасен, как рыженький пацан,
Все так же, извини, прекрасны розы.
Привет тебе, Володя, с Садового Кольца,
Где льют дожди, похожие на слезы.
I am writing to you, Volodya, from the Garden Ring,
Where fragmented waters pour from the sky.
Everything in the world awaits a legal end
And only the weather does not end.
And yet, endless slander and lies,
And those to whom the god of talent has not betrayed,
Only in this they confirm their presence:
Trying to bite the feet of the giants.
Why the hell is good in them! About something else ...
"Here is the mill - it already fell apart ..."
On Kudrinskaya recently such a thunder hit,
That all the traffic police secretly crossed.
All the same conversations - how much and what to have,
Out of fashion, an "M" nicknamed "Bonnie"
Now no one wants to even die
Just to release the first collection.
We looked alone in the sky here,
We will soon come together
And our voices in the common choir will merge
And the milky way will blow into our backs.
And where are our troubles? Remained a small fry
And the glory and the noble anger of someone ...
Gogol will open the stove with a cast-iron poker
And the light of fire will flash in the pince-nez of Fagot ...
While there is enough strength to laugh at the disaster,
We are richer than the Eskimos,
As the young Dane once said:
Was supposedly not - but we'll see.
All the same, the world is beautiful, like a red-haired kid,
All the same, sorry, beautiful roses.
Hello to you, Volodya, from the Garden Ring,
Where it rains like tears
