Средь сытых чесанных поэтов
Я не поэт. И видит Бог,
Я не сбивал небритых ног
В надежде нарожать буклетов.
Я голоден до жизни в целом:
Я жадность, болевой порог,
Оргазм, поллюция, восторг,
Я смерть, я крик, над вскрытым телом!
Стихи? Увольте, не умею!
Их не писал и впредь не буду -
Когда же вновь поддамся зуду,
Отдамся на распитье змею.
И то что я пишу, поверьте,
Рифмованная проза и
Кто назовет ЭТО стихи
Добро пожаловать на вертел!
Нет…не хватает слов в запасе…
К чему все это? Как бы проще…
Как много этих…нет, не точно…
Мне с перебором – дядек в рясе!
Мне слишком много проституток,
Политиков, всех пьяных школьниц,
Людей, что смело пали ниц,
Увидев купленный поступок!
Для денег родины не нужно,
Для верности не нужно веры,
Как жаль, что не хватает меры,
Чтоб оценить все это дружно.
Пока вокруг хватает мэтров,
С визгливой сытостью у дна,
Меня спасает мысль одна:
Я не поэт среди поэтов.
Among the well -fed garbage poets
I am not a poet. And God sees,
I didn't knock down unshaven legs
In the hope of giving up booklets.
I am hungry to life in general:
I am greed, the pain threshold,
Orgasm, pollution, delight,
I am death, I am a scream, over an open body!
Poetry? Back, I do not know how!
I did not write them and I will not now -
When will it give in to itching again
I will give up to drink a snake.
And what I write, believe me,
Rhymised prose and
Who will call this poems
Welcome to the spin!
No ... there are not enough words in stock ...
Why all this? It would be easier ...
How many of these ... no, not exactly ...
I have an overkill - uncles in the cassock!
I am too many prostitutes
Politicians, all drunken schoolgirls,
People who were boldly fell,
Seeing the purchased act!
For the money of the homeland, you do not need
For fidelity, you do not need faith,
What a pity that there is not enough measure
To evaluate all this together.
While there are enough masters around
With shrill satiety at the bottom,
The thought saves me alone:
I am not a poet among poets.
