Тучи режут твой профиль на луидоре Луны.
Мелочь звёзд высыпана из дырявого кармана Осени.
Пятница пятится прочь.
Ты переключаешь скорости моей меланхолии.
Звонки и хрипы телеэфира – там.
Здесь - я перечёркнута двойным диезом молчания.
Слышу как растут ногти, как пыль оседает на твоём портрете.
Захожу по щиколотку в лужу города –
Неотложное движение.
В повозках люди везут свои будущие трупы
Покачиваются на рессорах. Чадят разговорами.
Попрошайка-ветер вытряхивает из меня душу.
Пусто. Ты - за рюмкой чая глотаешь слёзы...
Я - просеиваю ночь в зрачках.
The clouds cut your profile on the louis of the moon.
A trifle of stars has been poured out of Autumn's leaky pocket.
Friday backs away.
You switch the speed of my melancholy.
The calls and wheezes of the TV air are there.
Here I am crossed out by a double sharp of silence.
I can hear how nails grow, how dust settles on your portrait.
I walk ankle-deep into a puddle of the city -
Urgent movement.
In carts, people carry their future corpses
Swing on springs. They smoke with talk.
The beggar-wind shakes the soul out of me.
Empty. You - over a glass of tea, swallow tears ...
I - sift the night in the pupils.
