Редко варю кофе в турке, не добавляю корицу – кончилась,
не хожу от проспекта до дома пешком ночью,
не сижу на пляже, не пялюсь на звезды,
не вдыхаю воздух соленый и острый,
не считаю тех, что покидают космос,
и тают в дорожке луны, упавшей на воду косо…
Потому что от этого не становится проще
пережить сотрясение, что с каждым днем четче
откладывает отпечаток, как от пощечины
на моей обобщенной сущности,
выточенной по образцу, упрощенной…
А теперь ощущающей мир так, точно
резким щелчком отбросило
к краю огромной чернеющей пропасти,
над которой рожь шелестит колосьями…
I rarely make coffee in Turk, I don’t add cinnamon - it's over,
I don’t walk from the avenue to the house on foot at night,
I don’t sit on the beach, I don’t stare at the stars,
I don’t breathe salty and sharp air
I don’t think those who leave space,
and melt in the path of the moon, falling obliquely on the water ...
Because it doesn't get any easier
survive the concussion that every day is clearer
leaves a print like a slap in the face
on my generalized essence,
machined, simplified ...
And now feeling the world as though
with a sharp flick
to the edge of a huge blackening abyss
over which rye rustles with ears ...
