Этот город хранит отпечаток проклятья,
Золотые огни покрываются пылью.
Город душит мечту в раскалённых объятьях
Топчет каменным сном неокрепшие крылья!
А на улице грязь и коммерческий воздух,
Этот воздух проник в наши лёгкие жадно.
А над городом ночь и колючие звёзды,
Что относятся к нам довольно прохладно!
Этот город стоит на костях суицида,
Не имея пути, он имеет границы.
Для гостей и для птиц этот город открытый,
И могила для тех, кто рискнул здесь родиться!
Все дороги лежат, словно ржавые кольца,
И на стенах слова и кровавые пятна,
А над городом день и шершавое солнце,
Что относится к нам довольно прохладно!
Я завидую тем, кто ни разу здесь не был,
Тем, кто вырвался и не вернётся обратно,
А над городом дым и размытое небо,
Что относится к нам довольно прохладно! P.S. Юрий Шабыкин
This city keeps a crochet imprint
Gold lights are covered with dust.
The city is choking the dream in the rissed arms
Boots stone sleeping rapid wings!
And on the street dirt and commercial air,
This air is penetrated into our lungs greedily.
And over the city night and prickly stars,
What do we relate to us pretty cool!
This city is on the bones of Suicide,
Without having a way, it has borders.
For guests and birds, this city is open,
And the grave for those who risked here to be born!
All roads lie like rusty rings,
And on the walls of the word and bloody spots,
And over the city day and rough sun,
What applies to us pretty cool!
I envy those who have never been here,
Those who broke out and will not return back
And over the city smoke and blurry sky,
What applies to us pretty cool! P.S. Yuri Shabikin
