Никакой модной трепни, только old school beat.
На такой лейтмотив, Я в роли поступи.
Палач подшутил, поставив меня в пару.
Тебе не хватит сил. И не спасешься вокалом.
Твой треп не прет. Против меня не тот полет.
Если рот зовет на бой со мной. То стань, как полиглот.
Я - карающая длань. Судьба - это палач.
Ты тут плачущая лань. Я не хотел, бы делать фарш.
Я заострен, зациклен. Смотри, на слов изгибы.
Ты тут позер, без смысла. Прости, тебе не выжить.
Мой микрофон трансивер, и он с мечом гибридный.
Рифмоузор красиво, режет тех, кто был фиктивен.
Бедами в бренный мир небо мне шлет привет.
Скверными запретами затачивает беглый меч.
Ветхими заветами Я устал всех жечь и сечь.
Веришь, нет, но блеклый меч ищет ножен свет.
Зима стучится в окно. Требует: «Рот закрой».
Я к рэпу долго шел, греблей спустился на дно.
Пока ты устраивал шоу, типа какой ты крутой.
В бокалы лилось вино, и на раны сыпалась соль.
Бараны кидали понт. Бодались на зло.
Морали читали ламеры, за мой научный гон.
Пора мне гнать на правила, не побеждает шаблон.
Твоя пьеса провалена, меч рубит, как топор.
Мои лезвия отравлены, это старый приём.
Твои шествия за правду? Да. Но в треках враньё.
Ты пришел сюда за славой, ман. Но уйдешь на покой.
Твои действия забавны, ты превратился в билборд.
В руке деструктивный контроль. Функциональный сбой.
Она махает мечом, И считает себя палачом.
Ты здесь не причем. И в твоих песнях ничто
Стоит на коленях и просит прекратить твоё зло.
No fuss, just an old school beat.
At such a leitmotif, I am in the role of acting.
The executioner joked, putting me in a pair.
You don’t have enough strength. And you won’t be saved by vocals.
Your talk is not rushing. Not the flight against me.
If the mouth calls for a fight with me. Then become like a polyglot.
I am a punishing hand. Fate is an executioner.
You are a crying doe. I would not want to make mincemeat.
I am pointed, fixated. Look at the words bends.
You are a poser here, without meaning. Sorry, you won’t survive.
My microphone is a transceiver, and it is a hybrid with a sword.
The rhyme is beautiful, cuts those who were fictitious.
Adversity sends me greetings into the mortal world.
He fouls a fugitive sword with nasty prohibitions.
With the Old Testament, I am tired of burning and burning everyone.
Believe it, no, but a faded sword is looking for scabbard light.
Winter is knocking on the window. Requires: "Shut your mouth."
I went to rap for a long time, rowing down to the bottom.
While you were doing a show like how cool you are.
Wine poured into the glasses, and salt poured onto the wounds.
The rams threw a pontoon. Butted to evil.
Morales read lamers, for my scientific drive.
It's time for me to drive on the rules, the template does not win.
Your play is failed, your sword chopping like an ax.
My blades are poisoned, this is an old trick.
Your processions for the truth? Yes. But the tracks are lies.
You came here for fame, man. But you’ll retire.
Your actions are funny, you turned into a billboard.
In the hand is destructive control. Functional failure.
She waves her sword, And considers herself an executioner.
You have nothing to do with it. And nothing in your songs
Kneeling and asking to stop your evil.
