Зависима голосом, что гортани моей касается.
Интонациями, наклоном лица. Люблю, когда говорит,
Или молча мне улыбается. Пальцами в волосах играя
Симфонии. «Недовлюблённости» в раз опознаны
Нашей Полночью - она пленница южных снов
и моих вопросов, что буквами на руках изложены.
Под опорой точек и запятых – немых островов,
Влюблённых в тёмные воды ночи. Мы как они –
Заложники белых стихов, вольных строчек, апофеоза
Душевного одиночества. Скомканного.
Да о чем это я? Все ведь дни про него.
Все кровоподтёки о том, кто меня уже не касается
Ни буквой, ни взглядом, ни даже своим плечом.
Не нуждается во внимании. Взял в коллекцию
«Если рядом - я счастлив, а нет - проваливай».
Под симптомами скрыто больше, чем кажется
всем другим палачам. Я не верю врачам,
что пророчат душевный рай, нас не меняя.
Разве можно себя избавить от памяти по тому,
Кто внутри все собой выжигает?
Месиво вместо нутра, тело болью разбито.
Ничем не оправданная любовь - каторга для живых.
А я до сих пор по нему все стихи свои,
Дура набитая.
Dependent on the voice that touches my larynx.
Intonation, tilt of the face. I love it when it says
Or silently smiles at me. Fingers in hair playing
Symphonies. "Dislikes" once identified
Our Midnight - she is a captive of southern dreams
and my questions, which are written in letters on my hands.
Under the support of dots and commas - silent islands,
Lovers in the dark waters of the night. We are like them -
Hostages of white verses, free stitches, apotheosis
Mental solitude. Crumpled.
What am I talking about? All the days are about him.
All the bruising about who doesn't concern me anymore
Not a letter, not a look, not even his shoulder.
Needs no attention. Took a collection
"If next - I'm happy, but no - get out."
More Symptoms Hidden Beneath Symptoms
to all the other executioners. I don't believe doctors
that prophesying a spiritual paradise without changing us.
Is it possible to rid yourself of memory by
Who inside burns out everything by itself?
Mash instead of nutra, the body is broken by pain.
Unjustifiable love is hard labor for the living.
And I still have all my verses on it,
Stupid stuffed.
