Б.Окуджава
В склянке темного стекла
из-под импортного пива
роза красная цвела
гордо и неторопливо.
Исторический роман
сочинял я понемногу,
пробиваясь сквозь туман
от пролога к эпилогу.
Были дали голубы,
было вымысла в избытке,
и из собственной судьбы
я выдергивал по нитке.
В путь героев снаряжал,
наводил о прошлом справки
и поручиком в отставке
сам себя воображал.
Вымысел - не есть обман.
Замысел - еще не точка.
Дайте дописать роман
до последнего листочка.
И пока еще жива
роза красная в бутылке,
дайте выкрикнуть слова,
что давно лежат в копилке:
каждый пишет, как он слышит.
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит, так и пишет,
не стараясь угодить...
Так природа захотела.
Почему?
Не наше дело.
Для чего?
Не нам судить.
B. Okudzhava
In a bottle of dark glass
from imported beer
red rose bloomed
proudly and leisurely.
Historical novel
I composed a little
breaking through the fog
from prologue to epilogue.
Were given pigeons
there was an abundance of fiction,
and from my own destiny
I pulled a thread.
Equipped the heroes,
made inquiries about the past
and a retired lieutenant
imagined himself.
Fiction is not a hoax.
The idea is not the point.
Let me finish the novel
to the last leaflet.
And still alive
red rose in a bottle
let the words shout out
that have long been in the piggy bank:
everyone writes how he hears.
Everyone hears how he breathes.
As he breathes, so writes
not trying to please ...
So nature wanted.
Why?
Not our business.
For what?
Not for us to judge.
