А когда-нибудь я уйду...
Обязательно останется недописанный текст и непомытая кружка кофе...
Теплая и пустая.
Ручка.
Рядом будет лежать обычная шариковая ручка...
Кто-то Шариком псов называет... Собака-друг человека.
Ручка шариковая была верной и родной...
Писала то,что я хотел.
Пальцы выискивали внутри эмоции... Переживания...
Получается писал я не чернилами,а самим собой...
Словами не из словарей...
Ожегов тоже себя писал в своей книге... Что знал. Что руки нашли.
И ушел...
И я уйду когда-то... В этом и есть смысл... Смысл ухода не в том,в какую дверь ты пойдешь,а всё-таки как выйдешь...
Смысл в том,что останется...
А от меня останется недописанный текст и непомытая кружка кофе... Теплая еще. А тело уже холодное будет. И слова станут холодными... Пока правда была во мне она была как кофе... Крепкой... Горячей... В ней было обязательно три ложки сахара.
Правду сластить нужно. Но только для себя... Иначе с ума сойти можно.
Как я...
Писал... Кому? Зачем? Куда?
Это письмо так и осталось на почте... С пометкой "До востребования"
Никому оно было. Мне самому. Написать и разобраться в своем же мире,перечитав себя...
Но тогда я уже не смогу соизмерить реальность честности моей шариковой подруги...
Я уйду... А она останется...
Уже кому-то.
Как единственный пункт моего завещания.
А я уйду.
And someday I'll leave ...
There will definitely be an unfinished text and an unwashed mug of coffee ...
Warm and empty.
A pen.
There will be an ordinary ballpoint pen next to it ...
Someone calls the Dogs Ball ... A dog is a friend of man.
The ballpoint pen was true and dear ...
I wrote what I wanted.
The fingers were searching for emotions inside ... Experiences ...
It turns out that I did not write with ink, but with myself ...
Words not from dictionaries ...
Ozhegov also wrote himself in his book ... What he knew. That the hands have found.
And left...
And I will leave sometime ... This is the point ... The point of leaving is not in which door you go through, but still how you leave ...
The point is what will remain ...
And what will be left of me is an unfinished text and an unwashed mug of coffee ... Still warm. And the body will already be cold. And the words will become cold ... As long as the truth was in me, she was like coffee ... Strong ... Hot ... There were always three tablespoons of sugar in it.
You need to sweeten the truth. But only for yourself ... Otherwise, you can go crazy.
Like me...
He wrote ... To whom? What for? Where?
This letter remained in the mail ... Marked "On demand"
It was to nobody. To myself. Write and understand your own world, re-reading yourself ...
But then I will no longer be able to measure the reality of the honesty of my ballpoint friend ...
I'll leave ... but she will stay ...
Already someone.
As the only clause in my will.
I'll go away.
